Le pirate

feat. Raki

Une journée de dur labeur, encore. On pillait femmes, enfants et êtres innocents, et pour les plus courageux, on se frottait à la marine. On s’enrichissait, mais ce n’était pas sans sueur. La vie était moins ennuyante que celle d’un charpentier, d’un boulanger ou d’un médecin, on ne pouvait pas s’en plaindre. Mais rares étaient les nuits calmes, les jours sereins, et jamais on ne savait si le lendemain on vivrait. Le repos était maigre, mental ou physique. On dormait peu, on avait peur. Et si pour tous, ce n’était pas un choix, pour lui, ça l’était. Il en avait rêvé de cette vie. Ou pas tout à fait. Il avait rêvé une vie d’aventure, de princesses à charmer, de princes à combattre, de richesses à dérober à qui refuserait de donner. « La bourse ou la vie ! », pourrait-il crier. Ca faisait un peu théâtral, mais ça faisait partie du personnage. Seulement, être pirate, ça n’avait pas que des avantages. Il avait peur, plus que tout, des cordes. Des cordes autour du coup, qui, à leur tour, vous vole la vie.

Mais là, à Micqueot, il se sentait un peu plus en sécurité. Tous ensembles, ils étaient en famille, en quelques sortes. Ils pouvaient se protéger, se sentir moins seuls. On n’avait pas besoin de se connaître ; un regard suffisait à raconter son histoire. Une cicatrice, c’était l’expérience du combat. Une bourse pleine, on venait de se refaire. Et lorsqu’on n’avait rien, comme lui, on était un raté, on avait encore ses preuves à faire. Il ne débutait pas, pourtant. Il se posait seulement trop de questions. Le crime, c’était ça, son bonheur ? Peut-être qu’il n’était pas fait pour être pirate, qu’il n’avait pas les épaules assez large, pour le lourd fardeau du brigandage. Qu’en savait-il ?

La tête pesante de pensées, il s’était trainé à travers les rues de la grande ville, n’osant même plus lever la tête et affronter les épopées de ses confrères, de crainte de s’enfoncer encore plus bas, plus bas que terre. Il ne méritait pas de savoir plus que ce que leurs ombres montraient. Même elles, étaient plus passionnantes que lui. Il devinait les formes charnues de filles, aux moins deux par homme, une pour chaque bras. Lui, il était seul. D’autres portaient d’amples vêtements, sûrement volés à de grands nobles du gouvernement mondial. Lui, il n’avait rien d’autre que ses haillons souillés, boueux, troués.

Il ne l’aimait pas trop, cette grande famille des pirates, qui se vantait de ses exploits juste sous son nez, à lui, le raté. Il aurait aimé être à leur place, ou avec eux. Et s’il l’avait été, il aurait aidé les comme lui. Parce que dans une famille, on supportait les petits frères ; lui, on ne le voyait même pas. A quoi bon continuer ? Il était épuisé, de toute manière. Alors il s’était écroulé au coin d’une grande baie vitrée, contre la pierre fraiche du bâtiment. Incapable de se relever, il s’était endormi là, dans le froid de l’hiver, jusqu’au soir.

- Hé ! Hého, monsieur !

Il ouvrit les yeux, les fit cligner plusieurs fois, alors que deux mains microscopiques lui tapotaient les joues. Une toute petite demoiselle, accroupie sur son buste, semblait l’appeler. Il la vit en gros plan : elle avait de grands cheveux blonds, portés par la bise, et des yeux grisonnants, sur sa minuscule tête de poupée. Il crut rêver, un instant, mais c’était à cause du réveil. Il connaissait bien les gnomes, et avait déjà navigué non loin de Dwarf Town. Mais celle-ci, loin de chez elle, que pouvait-elle bien lui vouloir ?

- Vous allez attraper froid, rentrez ! Bob va vous donner de quoi vous réchauffer !

Elle désignait, de la main, la grande baie vitrée à côté de laquelle il s’était endormi. Gelé, il ne se fit pas prier : avec le peu de forces qui lui restait, il réussit à transporter son corps las jusqu’à l’intérieur, où un feu doux éteignit ses frissons. On le fit s’asseoir sur une chaise, et un gros bonhomme, d’au moins deux mètres, aux poils, barbe et cheveux noirs comme l’ébène, épais comme des piquets, vint se planter devant lui et grommela :

- Zylphia, je t’aime bien, mais on peut pas accueillir tous les clochards de la ville…

- Mais il était juste là, à côté de la porte… et il avait froid.

- Ils ont tous froids, c’est l’hiver, cocotte !

- Quoi ?! Oh non ! On doit les sauver ! Ils vont s’enrhumer, sinon !

Alors que la gnomette tentait de s’envoler pour sauver d’autres malheureux, ses ailes la lâchèrent ; elle ne s’y était pas encore accoutumée. Avant qu’elle ne tombe, ou qu’elle n’aille plus loin, Bob l’attrapa par un pied, et la ramena en face de ses gros yeux bruns.

- Hep, minute, papillon ! Je t’ai dit qu’on pouvait pas tous les accueillir. T’en fais pas, il y en a d’autres, des comme toi, pour les aider. Et ce soir, du monde est prévu. Tu joues, et tu es de service. Deux fois plus de travail, mais deux fois plus de sous, aussi. Tu en auras besoin pour ton tour du monde !

Zylphia soupira. Elle n’était pas très travailleuse, mais une fois qu’elle s’y mettait, Bob la savait ardue à la tâche. Elle finit par acquiescer, bien qu’ennuyer à l’idée que ce soir encore, elle devrait se presser de servir tout le monde, et renverserait certainement une dizaine de verres.

- Et TU t’occupes de lui, cette fois, ordonna Bob en désignant, d’un coup de tête, le pirate qui s’était endormi sur sa table, au coin du feu.

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Le violon

feat. Raki

Comme prévu, Zylphia ne s’occupa pas du sans-abri. Bien trop occupée à courir à droite, à gauche, à répondre aux demandes des clients qui se multipliaient, à faire tomber des verres, à les ramasser, à se cogner la tête au plafond. Aucune pause n’était prévue, pour ce soir.

A dire vrai, Bob non plus, n’avait pas de temps pour leur invité surprise. Mais d’un grand cœur, il se refusait à le laisser pourrir dans le coin de la salle. Malheureux ou non, venu d’ici ou d’ailleurs, il était le bienvenu dans la taverne, à présent que Zylphia l’avait fait entré. Et le grand et gros Bob, tout maternel qu’il était, s’était affublé la tâche de le soigner. Il s’occupait en même temps de préparer les verres, au comptoir, mais s’occupait aussi en cuisine de préparer de délicieux amuse-bouches, laissant ses clients, ainsi que la rue, humer l’odeur délicieuse de ses petits pains farcis. La scène semblait invraisemblable : Zylphia avait beau s’agiter dans tous les sens, à tel point que son patron semblait marcher au ralenti, elle n’arrivait pas à réaliser le quart de son travail.

Mais Bob avait l’atout de l’expérience, et n’en voulait pas à Zylphia. Après tout, c’était grâce à elle, que les clients venaient. Avant qu’elle ne débarque chez lui, ils étaient bien moins nombreux. Quelques habitués, tout au plus, qui venaient prendre l’apéro de onze heures à vingt-trois heures. Depuis Zylphia, sa vie avait changé du tout au tout. Et ce n’était pas pour lui déplaire.

Comme le pirate, on venait la mort dans l’âme, après une journée, ou plusieurs, de dur labeur. On n’avait plus envie de rien, sauf de boire. Alors on entrait dans une taverne, au hasard ; ce n’était pas ce qui manquait. Et puis, le vin, il était bon. Chez Bob, comme chez les autres. La piquette d’ici, à Micqueot, c’était le grand vin d’ailleurs. Même les moins fortunés faisaient la fine bouche ; on ne leur faisait pas avaler n’importe quoi ! Alors on s’enivrait du bon goût plus que de l’alcool. Puis on se rendait compte, bien vite, qu’on ne reviendrait pas chez Bob seulement pour son délicieux vin.

Il y avait cette petite fille, ou cette fée, cette gnome, ou ce que chacun voyait en elle, qui, avec son violon, avec sa petite voix, les enchantait. Alors on en parlait aux copains, aux collègues, on revenait avec eux, jusqu’à ce que la salle soit pleine. C’était dans ce bistrot que Zylphia s’était fait son petit nom. Dans la rue, et peut-être même dans les alentours, on la connaissait bien, la petite fée aussi maladroite en vol qu’habile sur son violon. Si on parlait de ses doigts de fée, ce n’était pas pour rien. Aux alentours du bistrot, tout le monde savait qui était Zylphia.

C’était d’ailleurs le moment. Elle avait toujours le trac, avant d’y aller. Ce n’était qu’une vingtaine, une trentaine de personnes, peut-être, qu’elle avait pour public. Mais c’était toujours angoissant, de se dire que ces gens allaient vous juger, et qu’ils attendaient beaucoup de vous. Un couac, et c’était fini. En musique, on n’avait pas le droit à l’erreur. Ce n’était pas comme le service. Les verres, ça se rachetait. Mais une note, une fois sortie, elle s’envolait, et on ne la revoyait jamais. Impossible de la changer. Pas le droit à l’erreur, non.

La gnomette prit une grande bouffée d’air. Elle était sur la petite scène. Elle inspira, posa le violon sur son épaule. Droite comme un I, elle attendit une seconde, regardant ses doigts, hésitante, un peu tremblante. Elle inspira à nouveau, et balança l’archet sur ses cordes, entraînant tout son corps, dans le mouvement de sa musique.

Dans son violon, dans sa musique, elle mettait tout l’amour qu’on ne lui donnait pas, mais qu’elle, dans toute sa générosité, offrait aux petits poivrots du bistrot. Elle y mettait toute son énergie, toute son âme, et ça devenait physique ; sa musique, elle la sentait, elle la dansait, et son violon devenait son amant. Il suivait ses pas à la perfection, et elle le laissait même le guider.

Puis soudain, la panique. Elle avait oublié la suite. Pas grave, elle enchaînait sur une seconde mélodie, plus douce, plus chantante, moins sauvage. C’était tout elle, ça aussi. La musique, elle la vivait comme sa propre vie. Avec des hauts, des bas, des montées de notes et des silences.

Et elle terminait, lorsqu’elle pensait qu’on risquait de se lasser d’elle, juste attend pour que l’on ne soit pas encore rassasié, qu’on en veuille plus, encore. Pour qu’on revienne le lendemain. Et elle descendait de sa scène, reprenait le service, se contentait de rougir quand on la complimentait.

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Clin d'oeil

feat. Raki

Si elle pensait reprendre le service au milieu du brouhaha incessant des verres tintant, des voix graves et criardes de ses compagnons pirates, Zylphia se trompait. En vérité, les bruits de joie et d’alcool dans l’auberge n’étaient qu’un fond sonore, pour elle. Souvent, après être descendue de scène, sa musique résonnait encore dans son esprit. Et elle trottait ainsi des heures durant.

Mais cette fois, ce ne fut pas la bonne musique, qui vint à ses oreilles. Soudain, une voix d’homme, plutôt grave, charmante à souhait, s’éleva au-dessus de tous, accompagnée d’une guitare dont les cordes vibraient à toute vitesse, à la perfection, sous les doigts experts du garçon. Si l’artiste précédente avait suscité la mélancolie, avait ses airs romantiques, le guitariste n’eut besoin que de quelques secondes avant que l’excitation ne monte en flèche, dans la salle. On se levait, on chantait avec lui, on tapait dans ses mains en rythme, en remuant le corps, toujours plus fort, pour en demander encore.

Bob, surpris, haussa les sourcils mais ne dit rien. Après tout, la scène était ouverte à tous, le type lui amenait encore plus de clients, donc plus d’argent, et la musique l’entraînait, lui aussi. Elle l’ensorcelait, comme si elle le rendait plus efficace, et il dansait en passant au milieu des tables encombrées. La salle ne pouvait plus accueillir de monde, mais on profitait de la musique depuis l’extérieur, malgré le froid et la neige, et on se réchauffait au vin chaud de Bob et en dansant avec ses compagnons de beuverie.

Zylphia, elle, observa le musicien avec de grands yeux ronds. Il ne ressemblait pas à l’Homme de ses rêves, en rien. Elle l’avait remarqué en train de fumer, ça devait lui donner une drôle d’haleine. Alors que l’Homme de ses rêves, son haleine sentait bon la menthe fraiche. Et puis, il n’avait pas de lunettes. Non, elle ne pouvait pas tomber amoureuse de lui. C’était dommage, parce qu’il avait beaucoup de charme. Avec ses mèches brunes, son regard ténébreux, son allure nonchalante, comme un chat qui se moque bien du monde. Non, elle n’aurait pas pu tomber amoureuse de lui… s’il ne lui avait pas adressé ce clin d’œil.

La fée vira au rouge, et ne contrôlant pas encore bien ses pouvoirs, démarra comme une fusée jusqu’au plafond, laissant même de la fumée s’étaler sous elle. Elle transperça le bois vieillot avec sa tête, et sonnée, se laissa tomber jusqu’au sol lentement, comme une plume. Les verres qu’elle portait, évidemment, se brisèrent. Mais ce n’était rien, car son cœur n’avait jamais été aussi solide, et tendre à la fois. Ce n’était pas l’Homme de ses rêves, mais après tout, une petite piqûre d’amour, ça ne pouvait jamais faire de mal.

Bob connaissait bien Zylphia, à présent, et comprit rapidement ce qu’il se passait. Elle en pinçait pour ce type. Le tavernier y vit l’occasion parfaite : ces deux-là, en duo, ils allaient mettre le feu. Ils rendraient son bistrot aussi célèbre que les quatre mers. Dans le monde entier, on ne parlerait que de lui. Bob, et ses deux tourtereaux. Il déposa délicatement la gnomette dans sa main, pour qu’elle reprenne ses esprits, tandis que la fête continuait. Le grand Bob, Cupidon sur le moment, houblon dans une main, Zylphia dans l’autre, s’approcha de la table du type, une fois qu’il eut fini. Et il fit glisser, sans un mot, les deux trésors juste devant le guitariste, confiant pour la suite.

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Le pirate

feat. Raki

Zylphia était pâle, ou rouge, elle n’en savait rien. Toutes les émotions se mêlaient dans son petit crâne, entre timidité, amour, joie, frayeur. Où se mettre, au milieu de tout ça ? L’homme, lui, semblait bien plus confiant. Il invita sobrement la demoiselle à jouer avec lui. Zylphia vivait un rêve éveillé. C’était peut-être le meilleur des présents, que lui offrait le musicien. Elle accepta timidement, des frissons d’excitation et de crainte bourgeonnant à la surface de sa peau.

Le conseil de l’homme lui redonna courage. Oui, elle y arriverait. Elle qui avait toujours appris des morceaux assez classiques et sages, ne découvrait que depuis peu les délices d’une musique plus libre et sauvage, une musique avec laquelle elle pouvait vraiment parler d’elle, et non pas raconter les notes d’un autre. Et son violon, c’était vrai, devait faire partie d’elle. A présent que c’était dit, elle le savait, et le saurait à tout jamais.

Elle attendit un instant, avant de se lancer. Et elle suivit le guitariste, sa voix, son énergie. Tout en lui était puissant, il rugissait son amour ou sa peine, qu’en savait-elle ? Elle n’écoutait pas ce qu’il disait ; son timbre, puissant, la prenait aux tripes, son chant entraînait le violon de la petite, à lui en faire oublier tous ceux qui leurs faisaient face.

Un court silence, qui semblait tout aussi bien faire partie de la mélodie, s’installa à sa fin. Zylphia, essoufflée, observa alors le public, sans réussir à savoir si ça avait plu ou non. Puis un tonnerre d’applaudissement s’abattit sur eux, avant que le musicien ne la soulève à son niveau, face à tout ce monde.

Alors que les acclamations touchaient leur paroxysme, les portes à volant s’ouvrirent brusquement, dévoilant le corps pulpeux d’une nouvelle arrivante. La femme, vêtue d’un bout de tissu qui suffisait tout juste à couvrir sa poitrine, et d’un large bas en toile, en partie déchiré, sembla surprise du silence qu’on accorda à son entrée. Elle vit bien ce que l’on regardait, sur elle.

- Poursuivez votre petite fête… Je ne suis là que pour une personne.


Pourtant, le bruit ne reprit pas. Elle était belle à voir, c’était certain. Mais plus que tout, il émanait d’elle une aura maléfique, haineuse, tueuse. Cette femme ne venait pas seulement boire un verre. Non, elle venait pour un homme. Elle s’en approcha avec lenteur, faisant claquer ses bottes sur le parquet, jusqu’au fond de la salle. La gnomette reconnut l’homme qu’elle avait fait entrer, plus tôt dans la soirée. Trop apeurée, elle était restée immobile, dans la main du musicien.

L’inconnue claqua ses mains sur la table, face à l’homme.

- Andrew… Tu dois être sourd, ou stupide. Ne t’ai-je pas dit que fuir serait vain ? Les traîtres doivent mourir. Accepte ton sort.

Andrew, encore faible, réagit à peine aux menaces de la femme. En réalité, il ne lui accorda pas même un regard. Même lorsqu’on l’humiliait, il n’était pas capable de riposter. Quelle honte était-il, pour les pirates. Et quelle idée il avait eu, de les rejoindre. Il aurait mieux fait de rester chez lui, dans son petit village, là où personne ne serait jamais venu le chercher. Il ne savait même pas se défendre. Quelle honte, quelle honte.

- Pas de bagarre chez moi, mademoiselle, surgit soudain la grosse voix de Bob. C’est écrit à l’entrée. Ici, on vient boire, s’amuser et se détendre.


L’inconnue l’ignora tout bonnement, regardant en riant celui qu’elle avait nommé Andrew. C’en était ridicule. Elle, une pauvre femme, une « mademoiselle », face à un pirate, au milieu de tous les autres, et personne ne venait l’arrêter. C’était trop simple : ce monde était fait de lâches. Brusquement, elle attrapa huit lames larges et affûtées, quatre dans chaque main, et les glissa sous la gorge d’Andrew. Celui-ci, bien qu’en danger de mort, était bien trop effrayé pour ne serait-ce que fuir. Une goutte de sueur coula sur son front.

Mais, alors qu’elle s’apprêtait à lui donner la mort au beau milieu de la taverne, sous les yeux de tous ces couards, un gigantesque poing vint lui cogner le visage. S’il l’empêcha de faucher la gorge du blessé, le corps de la femme bougea à peine. Elle tourna le visage vers son agresseur, le foudroyant de ses yeux rouges. Bob trembla : ces yeux, il n’y avait rien dedans. Aucune vie, aucune âme. Seuls les ténèbres animaient cette femme. Et, hors d’elle, irrité par ce coup, elle balança ses bras vers l’avant, faisant suivre ses lames. Huit lignes fines, sanguinolentes, se dessinèrent sur le torse de Bob, qui hurla sous la douleur. Il tomba en arrière, cherchant sa respiration, aussi difficile que ce fût.

Zylphia, terrorisée par la scène, tremblant comme une feuille, ouvrit deux grands yeux ronds. Jamais, de sa vie, elle n’avait vu autant de sang. Et jamais elle n’avait vu Bob se faire blesser, bien qu’il ait eu affaire à beaucoup d’autres fauteurs de trouble.

- BOOOOOOOOOOB ! hurla-t-elle à s’en déchirer la gorge.

Elle ne contrôlait plus son corps. Pourtant toujours tremblant, elle s’envola comme une flèche vers la femme, sans savoir ce qu’elle pourrait faire. Mais alors que la fée arrivait à son niveau, la femme envoya le plat de ses lames balayer Zylphia, qui valsa jusqu’au mur.

- Alors, c’est tout ? Un gros lard et une naine ? Andrew, comme tu choisis bien tes gardes du corps, AHAHAHAH !

La paix silencieuse

feat. Raki

Le guitariste cueillit Zylphia comme une fleur, en plein vol, dans un mouvement aussi gracieux et félin que tout son être. Elle s’agrippa machinalement à l’épaule de son sauveur, pourtant sonnée par le coup qu’elle venait de recevoir. C’était sans compter l’horrible image du corps de Bob allongé sur le sol. La pauvre gnomette ne comprenait pas tout à fait ce qui se déroulait sous ses yeux ; le monde était-il si violent ? Elle, qui ne désirait que parcourir les mers, qui ne souhaitait que le meilleur à ses amis et aux autres, pour qui la paix était une évidence, avait bien du mal à saisir le sens de la haine. Alors, apeurée, elle s’était blottie contre son nouvel ami, s’y accrochant dur comme fer, craignant de tomber alors même qu’elle aurait pu s’envoler.

Le guitariste, lui, n’avait pas l’air de craindre la grande enragée. Sûr de lui, il demanda même à Zylphia d’apprendre. Ce que la demoiselle retint, surtout, furent ses paroles : « Le rôle d’un musicien est de changer les idées des gens ». C’était exactement ce pourquoi elle aimait la musique. C’était peut-être sa violence à elle, sa manière de faire la guerre à la guerre.

Pourtant, ça ne suffisait pas à répandre la paix en ce monde. C’était là que Raki intervenait : les Hommes ne comprenaient rien à la musique, et il fallait user de muscles pour tenter de leur faire entendre raison. Durant toutes les actions du musicien, la gnomette resta accrochée à lui, tendue, crispée, les yeux ronds et les cheveux hérissés. Elle avait bien du mal à comprendre ce qu’il était en train de faire ; et plus que de suivre un combat, elle avait l’impression de se trouver dans un manège infernal.


La mercenaire ne put anticiper les attaques du guitariste, et se retrouva bien vite à rouler sur le sol, propulsée par les coups qui lui avaient été portés. Et si on avait pu s’attendre à ce qu’elle ne réplique pas, sa course fut stoppée nette par ses lames, qui se plantèrent sur le mur qu’elle aurait dû cogner. Elle se releva aussitôt, les yeux plein de haine, et pourtant le sourire au coin des lèvres. Arrachant ses gigantesques griffes du mur, elle répliqua :

- Un adversaire digne de ce nom, enfin !

Elle tournoya vivement sur un rythme silencieux, et ses lames, en rayon autour d’elle, se soulevaient dans les airs comme une robe au vent. Plus elle tournait, plus elle accélérait, si bien que ses lames n’étaient plus discernables, dessinant une jupe de métal autour de sa taille. Quand enfin vint le bon moment, elle bondit sans prendre d’élan, sûre d’elle, et élança ses armes à la verticale, comme une scie circulaire. Une lame d’air fendit la salle devant elle, fuyant droit vers le guitariste.

A nouveau, ses griffes l’arrêtèrent en rayant le sol, alors que la jeune femme soufflait sur l’une de ses mèches, qui s’était follement détachée des autres. Elle sourit au musicien, lui envoyant un baiser, et lui souffla enfin :

- Oui, dansons.

Elle engloutit les quelques mètres qui les séparaient de deux grands pas, lames en arrière, et une fois au niveau de ce prétentieux garçon, fit à nouveau tourbillonner ses lames pour tenter de le fendre en fines lamelles. Pour ce faire, elle lança ses lames droites devant elle, sans les lâcher, tandis que les autres étaient derrière, attendant leur tour ; et les rôles s’échangeaient. Si la première attaque avait déjà touché son adversaire, ça n’en serait que plus simple.

A côté d’eux, silencieux, Andrew n’avait pas bougé. Seuls ses yeux d’argent avaient roulé vers les combattants. Il les observait sans aucune réaction. Etait-il couard au point de laisser d’autres hommes donner leurs vies pour lui ? Sans doute. Mais de toutes ces batailles, il n’en voulait plus. Pour autant, il n’était pas prêt à rendre l’âme ce soir. Il ne voulait pas mourir. Il avait peur de mourir. Voilà pourquoi il ne disait rien. Il avait peur. Pourtant bouillonnait en lui une immense colère, contre ce monde qui ne vivait que par le sang.

Fin du ballet

feat. Raki

Dès que la gnomette vit la femme foncer sur eux, elle ferma les yeux, toujours bien agrippée au musicien, et surtout paralysée par la peur. Impossible de bouger, de s’envoler, de fuir ce qui devait arriver. Elle remettait son sort entre les mains de son nouvel ami. Si elle ne revenait pas vivante de ces affronts, Raki en serait aussi responsable qu’elle, car ses forces l’avaient quittée. Ou plutôt, elles s’étaient rassemblées pour accomplir un unique labeur : trembler, trembler aussi fort que la frayeur le lui ordonnait.

A contrario, le guitariste semblait ne rien craindre. Son habileté naturelle devait aider. A quoi bon avoir peur, lorsqu’on pouvait sans problème passer outre les attaques d’une folle furieuse ? Pourtant, Zylphia entendit la mélodie dans sa voix. Elle n’était plus aussi festive que lors des précédentes minutes, plus aussi enjouée. Il y avait un quelque chose de cassé, de brisé, d’éclaté. Est-ce qu’il pleurait ?

Il ne lui laissa pas le temps de demander, mais lui fit plutôt la requête suivante : elle devait chanter. Chanter dans un moment pareil, ça ne semblait pas être la meilleure des idées. Mais la petite fée, dans toute sa bonté, était prête à toutes les folies pour consoler un ami. Et si, selon Raki, elle devait suivre ses mouvements, la gnomette garda pourtant les paupières closes. Ressentir les choses, ressentir la musique, elle en était à peu près capable, même les yeux fermés. C’était peut-être là l’une des qualités naturelles des musiciens : lier le son à l’image. Sans être forte d’aucun haki, Zylphia tenta le tout pour le tout ; elle n’avait pas le choix, c’était ça ou mourir. Car les yeux ouverts, la frayeur aurait eu raison de son chant, et d’elle.


Alors elle n’hésita pas une seconde. Sa voix s’éleva soudain, déchirant le silence pesant qui s’était installé durant la danse de leur adversaire. Son chant était étonnamment puissant, pour un si petit corps. Plongée dans le noir, concentrée sur la mélodie qui ne liait que Raki et elle, elle se laissait balancer par les mouvements de l’homme, sans savoir qu’à une toute petite distance d’elle valsaient les lames de la femme. Elle chantait sans se soucier du reste du monde, loin de ses craintes, flottant sur les accords que le guitariste lui offrait.

Pendant ce chant, l’inconnue hachait l’air, rageant de ne pas réussir ses coups, d’entendre cette naine chanter en toute insouciance alors que la mort l’effleurait. Chaque coup était un peu plus puissant, plus précis, plus tranchant, et bien que les lames ne touchaient jamais le sol, on pouvait voir des rayures se tracer au sol, sous leur passage. Pourtant, il continuait de jouer, tanguant pour pulser la chanson. Elle, elle ne l’aimait pas, cette mélodie. S’il fallait danser, c’était sur des rythmes endiablés, des tangos torrides, des gigues endiablées, et certainement pas sur leurs chansons d’amour nunuches à souhait. Et lorsqu’enfin, elle réussit à entailler Raki, elle jubila ; cette fois, elle réussirait à le toucher. Seulement, déconcentrée par sa propre euphorie, elle ne vit pas le pied de l’homme foncer sur elle, et fut envoyée à nouveau à quelques mètres de là.

Zylphia s’arrêta, rouvrant timidement les yeux en se taisant, lorsque Raki prit la parole. Elle ne lui dit rien, regardant les larmes qui coulaient sur ses joues sans remarquer les blessures sur son corps. Pour toute réponse, elle acquiesça d’un signe de tête, incapable de mettre des mots sur ses sentiments. Pour elle, ses mots, c’était sa musique. Elle remplaçait tout ce qu’elle était incapable de dire. Il n’y n’avait rien à y ajouter. Et la gnomette, plus que de se demander ce qu’elle avait ressenti, s’inquiétait des larmes de Raki. Elle se blottit contre lui, comme un petit chat, se voulant consolante, et partagea son conseil à elle :

- Faut pas pleurer, faut jamais pleurer !

- Comme c’est touchant, bailla la femme qui s’était rattrapée comme au premier coup. Mais je ne suis pas là pour assister à vos opérettes. Vous me faites perdre mon temps.

Elle s’avança vers Andrew, balançant l’une de ses lames sans aucune hésitation vers l’homme. Et si celui-ci, jusqu’à cet instant, était resté immobile, son corps se vit soudainement balancé en arrière. Il tenait en équilibre sur les pieds arrière de sa chaise, la lame caressant son nez sans le blesser. La femme leva un sourcil, silencieuse et immobile.

- Je ne veux pas mourir, Lyla.

- Tu penses qu’il le voulait, lui ?

Zylphia pencha la tête sur le côté, avant de murmurer à Raki :

- T’y comprends quelque chose, toi ?

Mais la vraie question était : s’était-on attaqué à la bonne personne ?

Fin du ballet

feat. Raki

Je regrette, murmura Andrew.

Lyla recula le visage, soulevant un sourcil sans effacer le mépris de son regard. Les excuses de l’homme avaient eu l’air de la surprendre, mais cette hypothèse fut bien vite balayée par l’attitude de la violette. Elle croisa ses bras sous sa poitrine, tourna le dos à Andrew, descendant le menton pour cacher son visage dans sa propre ombre. Seul son sourire, terriblement ironique, était visible dans la faible lueur du bar.

- Les regrets, c’est si simple. Ca t’arrangerait, hein ? Moi aussi, j’aimerais que les regrets puissent tout réparer. Mais nous ne sommes plus des enfants, Andrew. Nous savons tous les deux que « Pardon », ça ne veut rien dire. Mh ?

Elle détourna les yeux vers son compagnon, si l’on pouvait le nommer ainsi, son regard pesant lourdement sur l’homme. Il baissa la tête, serrant les dents ; ces phrases sonnaient comme un coup de plus. D’une certaine manière, la chance lui sourit. Il n’eut pas à répondre car Raki s’en était mêlé, désireux de connaître les secrets de ces deux rigolos. Sans même attendre une réaction de leur part, le musicien s’était lancé dans une technique musicale pour contrôler tout le groupe. Toute la salle s’était mise dans tous ses états, entre ceux qui pleuraient, de joie ou de tristesse, ceux qui hurlaient de rire, de rage, ou de souffrance, et tous les autres. Même Bob, bon vivant de nature, s’était mis à sourire, même à rire de sa voix grave, malgré les blessures. Zylphia, en éternelle amoureuse, bouillonnant de passion même dans les pires situations, s’était jetée sur tout le monde, embrassant hommes et femmes à tour de rôle. Andrew, lui, n’était pas de cœur à la fête. Sans réussir à pleurer, l’homme s’était un peu plus enfoncé dans son désespoir, poings fermés, tremblant, se haïssant lui-même pour ses crimes passés.

Enfin, Lyla, dont la vengeance n’attendait que depuis trop longtemps, prise dans le piège mélodieux du guitariste, n’avait pas hésité une seconde. D’un pivot sur ses pieds, toujours armée, fendit l’air de ses grandes lames courbées, jusqu’à atteindre le cou d’Andrew. Il n’y avait aucune grâce dans son mouvement, juste de la haine pure, une volonté unique de tuer, le désir de voir une vengeance achevée. Andrew vit la lame arriver, et il le savait lui-même, il aurait pu l’esquiver sans difficulté. Mais finalement, peut-être voulait-il mourir. Peut-être était-il prêt. La musique l’aidait à accepter son sort. Et si rien n’était fait, la tête d’Andrew roulerait sur le sol jusqu’à un coin de la salle, laissant son corps décapité et sans vie tomber mollement à côté de sa chaise.

- Ça ne te regarde pas ! grogna Lyla à Raki, alors qu’elle portait le coup fatal.