Là, dans la succursale d’une boutique où s’était massé un lot invraisemblable de types bien fringués ou se voulant tels. Blessures, brûlures et cicatrices ; poings serrés et jointures blanchies ; cous massifs grimés d’un même tatouage ; le tout empaqueté dans des costumes à plusieurs millions ; ornés de ceintures et holsters encombrés de ferrailles aiguisées ou sciées, un art en soi, une contradiction frisant la provocation de l'autre. Une pièce donc, plutôt un local : trois murs surdécorés et une vitre donnant vue sur l'attroupement. Celle-ci s'étriquait à mesure des négociations, une lumière qui passait de tamisée à lugubre au fil de la conversation.

-Vous n’êtes qu’un inconnu, pour le milieu. Cet acompte est pour nous une garantie. Le binoclard s’arrêta, balaya l’air devant lui comme pour se défaire d’un doute. Vous avez tout à gagner à devenir notre client, tandis que de notre côté… La voix jusqu’alors affable s’aggrava d’un coup. Croyez-vous que votre argent ne se dépense pas plus facilement que celui d’un autre ?

Spoiler:

Son regard s’était planté dans celui de son interlocuteur. «The Warrant» avait été introduit au pirate comme le point d’entrée d’un vivier conséquent de mercenaires. Pour cause, celui-ci était affilié, selon ses dires, à l’un des sièges de l’Assemblée et contractait des portions de sa main d’œuvre pour professionnels et particuliers. L’homme d’affaire s’était ancré sur ses appuis avant de reporter son attention sur celui qui se tenait aux côtés du Baxter : Phô. C’était l’intermédiaire qu’avait dégoté Basil à sa première venue sur Burj Babil, il aurait été ancien membre de la Triade et se serait décidé à devenir un indépendant. Son offre était de mettre son réseau à disposition de ses partenaires, moyennant commission.


-Basil, à ta place je me raviserais et verserais le montant. Le criminel fit naturellement pression.
-Mais, je…

Le doute sembla s’écouler sur Basil. Il s’était redressé subitement, prenant appui sur les accoudoirs d’un fauteuil glouton et inconfortable, et avait planté son regard sur la feuille que l’autre à sa droite lui tendait. Son index pointait des lignes, ci-et-là, tout en murmurant des commentaires inaudibles et certainement inutiles. Le sous-texte était pourtant clair, mais le forban préférait ne pas chercher à s'y plonger. Il ne voulait pas de ce savoir, il le refusait car il le dégoûtait.

-C’est le prix pour devenir un de nos clients. Un partenaire, même, car si vous vous montrez fiable, avec pareille offre pour nos hommes, je suis certain que notre courant d’affaire atteindra nos sommets financiers.
-Tu deviendrais l’un de leurs meilleurs clients, Basil. Tu sais ce que ça veut dire ? Ces bateaux, ces têtes, tout ce que tu demandes : tu l’obtiendras.

Combien de milliard de berrys avait-il entre les mains ? Qu’allait engendrer la décision qu’il allait prendre ?

-Je… Ses lèvres se scellèrent, avant de s’étirer en une grimace paraissant de détresse. Je… Qu’est-ce que je dois faire ? Tu penses vraiment que c’est un bon choix, Phô ?
-Je me tue à te le dire. L’intermédiaire sortit un stylo de sa veste, puis le tendit à Basil. Ce qui est bon pour moi, l’est tout autant pour toi. Un rictus blanc cassé ponctua sa phrase. C’est ça, d’être associés.

Le corps du pirate s’arqua puis trembla comme une branche au vent. Il semblait vouloir contenir la sensation qui le parcourait. Elle lui procurait un quelque-chose d’étrange, que ni l’alcool ni le reste ne savait lui apporter. Un soulagement le parcourut enfin, à mesure que Basil se ressaisit : ces questions n'avaient lieu d'être.

-Associé ? Il explosa de rire puis son expression vira au marbre. C’est un terme que je n’étends qu’à ma capitaine

Derrière «The Warrant», la vitre se fissura dans un bruit sourd.

Lorsque je ne sais quoi faire de mes journées, entre la chute et un nouveau saut, j’en reviens toujours à un ensemble de questions. Ces questions-là, je n’ai guère envie de les détailler ici. Après tout elles sont du genre à vous pousser dans vos derniers retranchement, vous confronter à ce que vous êtes sans artifice aucun. Vous vous retrouvez là, au milieu d’un spot de lumière blanche, vos contours dénudés, vos bourrelets accentués par les ombres. Vous vous rappelez alors ce que vous êtes : un bout de viande malformée, au mieux un esprit mal fagoté.

Alors tout se résume qu’à une seule question.

Quelle vie est-ce que je mène pour en arriver là ?  Puis, aux conseils de cette gamine, je me munis d’un carnet et d’une page blanche.

« Une vie humble et simple. »

Banale, même.

Le plaisir d’accueillir l’ennui dans son quotidien. Le laisser s’installer à nos côtés et nous permettre de prendre du recul sur ce que l’on fait, sur ce que l’on a fait, surtout sur ce que l’on va faire. Et… à ce moment-là est censé venir, du moins je suppose, l’excitation. Celle de pouvoir se lancer dans ce que l’on souhaite, sans se soucier du passé, celle de pouvoir ouvrir un tout nouveau carnet, le plaisir de découvrir sa première page blanche. Se demander comment on compte la remplir, avec quel mot commencer. Plutôt que d’imaginer la fin, se contenter de la dynamique des phrases : un mot en entraîne un autre, forcément, un sujet se lie à un verbe, celui-ci induit une action qui se doit d’être décrite.

Une page se tourne ainsi, tandis qu’un nouveau récit s’esquisse. Alors on peut s’estimer heureux, le projet est lancé et rien ne saurait l’arrêter. Après tout, le plus complexe est, ici, de débuter. Mais, dans mon cas, je me sens bien rapidement rattrapé par cet amas de mots qui se succèdent sous mes yeux, qui ont pris le contrôle de mon pouce et de mon index pour s’écrire d’eux-mêmes, dans le seul but de compléter une phrase puis un paragraphe.

Soudaine pause.

Là, à cet instant précis, je me condamne.

Je fais l’erreur de m’arrêter, de me soustraire à cette dynamique hypnotisante. Mes yeux peuvent ainsi se pencher sur le texte pondu, mon cerveau sur son possible sens : plus que la forme, il requiert le fond. Qu’est-ce que ce texte raconte ?

Encore et toujours la même chose.

« Abstrait ». « Ennui ». « Doute ». « Céphalée ». « Entretemps ».

Ces mots reviennent ainsi, toujours souligner le pathétisme de mon quotidien. Parfois, on pourrait y retrouver un élan d’ambition. Un élan, tout au plus, car on en revient toujours à la même chose : de l’apitoiement, un semblant de mélancolie, puis de la nostalgie d’une vie passée… sans le moindre encombre. Sans la moindre saveur, mais aussi et surtout sans la moindre difficulté.

Alors l’affligeant constat me tombe dessus en chape de plomb. Le spot se rallume pour me planter là, dans l’obscurité, face à ce miroir se muant en page blanche.

Je me laisse aller, une nouvelle fois et encore une autre j’écris un truc de ce genre.

« Un truc », hein.

C’est bien ça : mes ambitions. Un truc. Car il n’y a d’autres mots pour les décrire, un rêve de s’élever aux sommets pour voir ce qu’il s’y trouve. Je m’élance ainsi dans cette quête qui se devrait d’être exaltante, presque héroïque, je me serais transformé en un homme en mission : un être dont la volonté le mènerait, envers et contre tout, à sa finalité.

Puis je vis et l’histoire s’écrit. Alors je fais pause et je lis.

Je… comment un texte peut-il réussir à m’ennuyer à ce point ? Est-ce que c’est que je n’ai déjà plus rien de bon à raconter ? Là, loin des affres du néant, des tribulations imposées par l’ennui, mes habitudes ankylosantes et mon pessimisme cancéreux ? Sans l’ensemble de ces défauts, de ces saletés qui viennent noircir le tableau, texturer mes textes de ces mots me définissant… cette quête, la vie qu’elle implique me paraît étrangement fade.

Insatisfaisante.

Mes entrailles me tiraillent. Elles me réclament un plat gourmand, à défaut un ignoble plat pourvu qu’il soit rassasiant. Un tord-boyaux.

Je veux tout foutre en l’air, plus que regarder en arrière, sauter de la falaise, délaisser la femme que j’ai parasitée pour parvenir jusque-là.

Le vide appelle le vide, aussi ma nature me rappelle à elle. Elle ne souhaite pas changer, je me demande même si elle peut. Mon désir d’une autre vie n’aurait donc été qu’une fabulation ? Un moyen trouvé par mon esprit, dans un énième moment de faiblesse, pour me soustraire à ma réalité, à ce que j’étais. Me projeter dans la peau d’un autre, un de ceux dont les contes me rendaient envieux. J’avais d’eux une partie, après tout. Un esprit morcelé, constamment pris entre deux feux. Tiré par chaque bras comme une vulgaire poupée que se bataillent deux enfants. Un capricieux qui refuse de déménager de son confort chaotique, l’autre souhaitant s’émanciper de son foyer devenu trop petit pour lui.

Je me trouve à la parfaite lisière. Au mieux stagne, au pire régresse face au temps qui défile. Je perds, je me consume dans le silence sans rien produire en échange. Pas même une ténue flamme qui se ferait balayer d’un simple geste.

Ma vie ne se résume qu’à un simple constat. Je le sais bien et me dois de l’accepter. Mais rien qu’à y penser j’en ai honte. Je me sens ridicule.

-Basil. Basil Baxter.

Si la vie n’était qu’un livre, je ne serais sûrement pas son protagoniste. Et, je n’ai pas envie de le devenir. Ca me pousserait à confronter l’existant pour lui prendre la place. A comprendre que, s’il est morcelé comme j’estime l’être, c’est pour une bonne raison. Une meilleure que mes défauts de bon à rien. Une raison que je n’ai guère envie de connaître, d’ailleurs, car je suis certain que je ne pourrais la survivre.

J’en suis certain, désormais. Je ne peux me permettre de prétendre devenir comme ça, de rêver de sommet et de faire face aux épreuves que ça implique. Comment le pourrais-je ? Je ne peux même pas supporter la présence d’une simple personne. Comment pourrais-je soutenir l’être ?

-Fais-le.

J’en tremble. Mes jambes sont tétanisées, mes épaules écrasées. J’ai du mal à respirer. La vitre s’est brisée, le sol fissuré. Les faces-de-carte en costard se sont ratatinés sur eux-mêmes avant de choir, et ces deux types qui ont essayé de m’extorquer sont désormais inertes, les yeux révulsés.

Il n’a fallu qu’une chose pour causer ce désastre. Il en faudrait bien moins pour m’écraser aussi, me réduire à rien sinon qu’à ce que je suis : de la chair boudinée jonchant le sol. Mon corps frisonne, mon crâne est comme ceint d’un arceau, je peine à lever l’index pour obéir à l’ordre que l’on m’a donné. Mes paupières frémissent, mes yeux me renvoient qu’une feuille dont les numéros inscrits se confondent à mesure que je respire.

-Bien. Dis-le, quand c’est bon.

L’appareil m’est plaqué contre le menton alors qu’il se met à tonner. Je me rembrunis étrangement, comme si la pression exercée sur mon corps se faisait moindre. Je me tente à lorgner cette conne qui me tient par le col, sa chevelure écarlate et ses traits drôlement doux. Comment peut-elle ne pas être ridée à force de côtoyer une telle présence ? Si lourde et étouffante.


-Quatre mots, pas plus.

Mon regard la délaisse, pour se diriger vers l’ombre de laquelle je ne pouvais discerner que la silhouette. Elle était aussi découpée par les spots de lumière, mais ne semblait en souffrir comme quand j’y suis exposé. Non, la lumière semble la mettre en valeur.

« Gatcha »

-Basil Baxter, San Tu-

Le gastéropode m’est arraché vivement par la gosse avant qu'il puisse retranscrire tous mes mots, de là il se met à flotter et fuser jusqu’à l’ombre solidement ancrée à l’entrée de la pièce. Soudain, je sens son poids m’aplatir à mesure que je la fixe, mes genoux cèdent, puis je m’écrase de moi-même sur un sol fissurant. J’en suffoque presque et bataille pour rester conscient. Car, je sais que si les ténèbres me saisissent, je ne pourrais m’en relever si facilement.

Je repense aux sommets. A ce livre de la vie. Cette envie d’être protagoniste.

Une vague noire d'inconscience me noie.



-Dead-End. Jorogumo. Ren Tao. La Triade. La Mafia de Konan, la Cour Décima, Paradise, l’Alliance des Chasseurs de Prime et… était-ce trois des quatre Empereurs ?

Une voix sévère et nette portant une question ayant le tranchant de l’ironie. Le gastéropode traversé par celle-ci plissa des yeux un instant, cherchant à étudier des traits qui n’était que plis inquiétants tapis dans l’ombre.

-Maintenant quoi, Basil Baxter ? Le premier pirate croisé ? L’anonyme n’aurait laissé le temps à son interlocuteur de répondre, sa pause fut brève pour ajuster son ton. Perdez-vous la tête, Mr H ?

Une seconde pause, plus longue cette fois-ci. Comme pour laisser à ce dernier mot la possibilité de respirer, enfler dans l’esprit de son interlocuteur sinon y résonner en écho d'une entreprise déjà lointaine.

-Cet appel est sécurisé, par respect plus que par nécessité. Je suis sur Burj Babil, au 41ème étage. J’ai une offre à vous faire, une que vous ne pourrez pas refuser. Rencontrons nous.

Là, le Den-Den Mushi se tint dans un silence opaque. Il attendait réponse.

« Comment vivre simplement, lorsque l'on a osé lorgné le sommet ? Lorsque l'on a constaté qu'il n'y a de sommet qu'un trône vacant.»