Les égarées.

Un râle lascif mourut en dehors de ses lèvres tandis qu'il se redressait, encore nu, perlant de sueur, les cheveux entremêlés et son regard torve encore embué de la chaleur que cette étreinte lui avait véhiculé. Sans une œillade destinée à la pauvrette qui entreprenait de reprendre son souffle tout en apaisant les sanglots qui la secouaient, il se glissa dans son pantalon et dans sa chemise avant de quitter la chambre tamisée et parfumée de dizaines d'encens aux senteurs sucrées, encore quelque peu étourdi par le plaisir qu'il s'était offert un instant auparavant. Ses pas le guidèrent bientôt dans un salon qui, bien que chic en apparence, semblait recueillir les pires raclures dont Trader pouvait bien receler. Des dizaines de gamines, plus ou moins dévêtues, tâchaient de satisfaire les hormones de ces messieurs tout en vidant habilement et subtilement leurs porte-feuilles : un échange de bon procédé qui, ici bas, générant des profits dantesques pour quiconque savait s'y prendre et s'entourer de jouvencelles à la fois intrépides et productives. C'était un marché juteux, donc, mais un marché mis en péril, manifestement... Depuis son retour, Lester avait eu vent de diverses rumeurs édifiantes et surprenantes, y compris dans un milieu aussi constamment glauque et terne : certaines prostituées étaient manifestement mises à mort par quelques fous furieux, dans les quartiers sombres et sinueux de cette ville aux mille richesses. S'il ne s'y était guère intéressé les premiers temps durant, n'étant guère préoccupé par la santé des catins qu'il ne côtoyait que très fougueusement de temps à autres, il avait fini par changer de posture vis-à-vis de cette étonnante affaire lorsqu'un parrain local avait décidé de faire appel à ses services. Sa réputation locale n'était pas usurpée, puisqu'il avait été jusqu'à tuer son propre père pour récupérer le fruit du démon dont il jouissait actuellement des pouvoirs... On le connaissait, on murmurait à son passage, mais on savait également qu'il n'était pas revenu sur Trader, qu'il avait quitté des mois auparavant, sans ambitions prétentieuses et arrogantes. Lui, le petit Sheerin, le gros bras qui s'était fait connaître à maintes reprises pour sa sournoiserie et son agressivité, lui souhaitait probablement changer de registre, ou plutôt de place. Il voulait passer du simple homme à tout faire au chef respecté et craint, redouté et adoré... Et il avait, pour ce faire, grand besoin d'argent. Le deal était donc simple : il mettait la main sur le responsable de ces meurtres, qui qu'il soit, et lui faisait payer son audace... Et on lui offrait en échange une récompense grasse qui pouvait lui permettre de s'offrir un nouveau départ pour cette nouvelle vie qu'il entendait bien orchestrer aussi vite que possible.

C'était cela qui l'avait poussé à s'aventurer ici bas, dans ce tripot où les odeurs rances s'entassaient et s'amoncelaient, où le stupre suintait jusque sur les murs et où seule la drogue embaumait parfois plus que la luxure... Et s'il s'était offert une demie-heure d'un plaisir rauque et bestial, il n'en avait guère oublié la raison initiale de sa venue : il devait trouver des indices... Et il ne les trouverait pas dans une maison close. Les cadavres, pour le peu qu'il avait pu en apprendre, avaient tous été découverts baignant dans leur propre sang, sur les pavés poussiéreux et crasseux des ruelles malfamées... Pas très loin d'ici, en fait. Sans prêter attention à la chanteuse qui, de plus en plus aventureuse, quittait son estrade non sans claironner à tu-tête pour appâter les richards porcins qui se pressaient autour d'elle, Lester prit donc le parti de se diriger vers la sortie du bouge sordide tout en coinçant sa pipe entre ses lippes. Par où commencer ? En tant que natif de Trader, il était bien placé pour savoir que le nombre de suspects, dans une telle affaire, était affolant. Les coupables étaient peut-être légions, en fin de compte : les tordus abondaient et œuvraient bien plus souvent de concert qu'on ne l'imaginait... Mais qui ? Cela ne l'avançait guère, au contraire : il préférait envisager la piste d'un malfaiteur solitaire, dans la mesure où il serait certes plus difficile à dénicher, mais autrement plus facile à terrasser... On l'avait lâché en pleine nature avec un ordre, mais sans indices : il avait tout à faire, et c'était une tâche si vaste qu'elle lui semblait dorénavant vertigineuse. Toutefois, il ne pouvait guère se contenter de jouer la fine bouche et de refuser cette offre bienveillante qu'on avait pu lui tendre... Commencer son parcours en tant que commanditaire en se mettant à dos un pan non négligeable de la prostitution locale, c'était quasiment suicidaire, même pour un homme de son calibre. S'il était invulnérable, ce ne serait assurément pas le cas des hommes et des femmes qu'il finirait par employer... Et le Sheerin ne pouvait pas se contenter de trucider toutes les personnes louches de l'océan afin de se faire une place confortable au sein de ce milieu inquiétant, ou il finirait par trucider une généreuse moitié de la population locale...

Finalement, la porte le dégueula dans une ruelle qu'il balaya du regard froid et cynique qui était le sien, non sans aspirer une copieuse bouffée de tabac au passage. Il avait bien une petite idée pour mener l'enquête : cela allait lui demander de mettre sa patience au défi, sans nul doute, mais il était convaincu de pouvoir prendre ce meurtrier lugubre par surprise s'il procédait de la sorte. Néanmoins, il ne pouvait se contenter d'user de sa malédiction à tout va... il en allait de sa fierté. Lester se savait suffisamment malin et inventif pour découvrir la vérité sans avoir constamment recours à ce type d'artifice : il trouvait cette situation et cette mission dont on l'avait incombé largement plus haletante et palpitante s'il se faisait passer pour un quidam, et s'il agissait en tant que tel. Voilà donc qu'il se retrouvait d'une certaine manière placé dans la peau des enquêteurs qui, jusqu'à présent, avaient plutôt été chargés de le retrouver lui... Mordante ironie qui ne lui échappait pas. Enfin, c'était un passage obligatoire, à moins de multiplier les braquages : il s'y était déjà essayé et ne pouvait donc que savoir que les risques étaient généralement disproportionnés à côté des retombées financières. Les gains timides, ça n'était pas pour lui... Pas, en tout cas, s'ils nécessitaient de se creuser les méninges longuement. Il n'était ni paresseux, ni stupide : non, il était simplement incroyablement hautain.
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Une dispute de couple. Ça n'était pas vraiment un spectacle inédit, au beau milieu de Trader : a fortiori au sein de ruelles si malfamées. Combien de couples s'étaient même poignardés au vu et au su de tous, sans la moindre pudeur ? Bon nombre de gamins des bauges avaient été traumatisé face à ces démonstrations d'une romance brutale ayant mal tournée. Lester, lui, s'en tapait allègrement, et ce depuis son plus jeune âge. Ce fils de pute, que son père n'avait jugé bon de légitimer qu'une fois confronté au tranchant de sa lame, avait effectivement baigné toute son enfance durant dans cette atmosphère poisseuse et inhumaine. La barbarie, la folie impie des hommes véreux et la déviance débauchée, c'était et cela avait toujours été son quotidien : en comparaison, la claque que l'inconnu venait de recevoir n'était ni plus ni moins qu'une fiévreuse mais insipide démonstration d'une colère extraordinairement placide de la part de la jeune femme qu'on avait semblait-il dupé jusqu'à présent. Le Roi du Sable demeura campé sur ses positions, inspirant une large bouffée de tabac tandis que la donzelle, furibonde, faisait volte face pour le percuter maladroitement. Solide et massif, il ne bougea pas d'un pouce, se contentant de lui rendre son regard animal. Savait-elle à qui elle se confrontait, avec son air de pimbêche arrogante ? Non, probablement pas... Dans le cas contraire, elle aurait sans nul doute baissé la tête humblement. Si l'envie de lui faire payer son insolence titilla puissamment le futur proxénète, ce dernier parvint à canaliser ses instincts barbares et à les conserver jalousement, pour l'heure, prostrés en son for intérieur. Il avait déjà pu assouvir ses pulsions libidineuses les plus malsaines, et il n'avait guère l'envie de se replonger dans l'univers du stupre, y compris avec une gourdasse qui méritait qu'on imprime jusque dans sa chaire le prix de son impertinence... Finalement, le Sheerin se contenta donc de la laisser filer, non sans, bien évidemment, la suivre pesamment du regard, profitant de l'occasion qui lui était offerte pour se rincer l’œil. Chanceuse... Dans d'autres circonstances, son déhanché aguicheur aurait probablement eut raison de la retenue tranquille du hors-la-loi. Il cracha au sol, affichant une expression lassée, et darda le goujat qu'on avait gratifié d'une baffe bien sentir d'un regard sardonique. Le trait d'humour qu'il prononça par la suite contrasta avec l'austérité assumée de son visage : difficile de savoir s'il était doté d'un humour particulièrement sombre, donc, ou s'il pensait vraiment les dires qu'il prononça...

-Tu m'en voudras pas, si je suis amené à l'utiliser pour me vider ? J'aime ce genre de garces. Puis il vaudrait mieux que je commence à me satisfaire d'autres femmes que des putes, sans quoi je risque de bientôt pratiquer l'abstinence.

Il ne perdait pas de temps, et recentrait dès à présent le débat sur la véritable raison de sa présence ici-bas : les meurtres dont les putes avaient à souffrir, ces derniers temps. Il devait mener l'enquête, et questionner les badauds était une méthode simple et efficace pour récolter quelques témoignages épars qui pouvaient lui permettre, par la suite, d'affiner ses recherches. Ce type-ci n'avait pas l'air d'en savoir grand chose, considérant les quelques bribes de la discussion qu'il avait pu entretenir avec la jeune femme farouche et que le Roi du Sable avait pu capter au vol, mais quelques ragots et quelques racontars pouvaient parfois suffire... Et puis, Lester avait la ferme conviction que cette petite affaire n'allait pas tarder à lui taper sur le système et à mettre sa patience au défi pour le moins sérieusement. Autant saisir les opportunités de divertissements lorsqu'elles se présentaient à lui...
Quant au reste de sa petite blague, ceux qui connaissaient bien le criminel et qui savaient à quoi s'en tenir auraient certainement rit aux éclats. Non pas parce que le trait d'esprit particulièrement fin aurait pu saisir leurs esprits jusqu'à l'hilarité, mais bien parce que tous savaient que le logia ne s'encombrait guère ni du ressentiment des exs compagnons des femmes qu'il accompagnait, ni même du consentement de ces dernières : le respect d'autrui, la réciprocité des sentiments, toutes ces petites choses le barbaient et il estimait généralement qu'une résistance fougueuse et bestiale rajoutait du charme à une étreinte. La vérité résidait là, froide et cruelle : s'il en avait eu l'ambition, il aurait probablement violé cette pauvre gourde sous les yeux, ou plutôt sous l’œil unique de son désormais ancien amant... Une chance, pour le couple détruit, que le Sheerin soit dans une humeur particulièrement miséricordieuse. Car il était habituellement si profane que l'inaction et l'apathie, en soi, étaient déjà des accès vertueux au sein de son comportement pour le moins chaotique. Il était une sacrée raclure... Et il savait s'en accommoder.

-T'es d'ici ? T'en as pas l'air... Sinon, tu saurais qu'il vaut mieux éviter de manquer de respect à une femme quand tu te promènes seul, avec elle. Un coup de couteau dans la gorge, ça part plus vite que ça n'en a l'air... Et ça ne pardonne pas.

Enfin... ça ne pardonnait pas le commun des mortels, à tout le moins. Intangible qu'il était, le Sheerin, quant à lui, s'en contrefoutait pas mal. Il avait déjà laissé passer des offensives nettement plus dangereuses qu'une simple attaque fulgurante et surprenante... Après tout, il causait tellement de douleur et de rage qu'il ne pouvait, de temps à autres, qu'en faire les frais. Malheureusement, les quelques vengeurs courageux qui tentaient parfois de lui nuire ignoraient tout de sa malédiction : la discrétion et la parcimonie avec lesquelles il usait de son pouvoir étaient, finalement, le premier de ses atouts. Ils le voyaient exploser dans un nuage de sable, avec une incompréhension sourde... Et l'instant suivant, ils comprenaient que la mort était venue les cueillir et qu'intransigeante à souhait, elle ne leur laisserait nulle échappatoire. C'était là une preuve flagrante que les bons et les justes ne triomphaient pas constamment : a contrario, il était plus facile de coller une balle entre les deux yeux d'un homme qui songeait que se tenir droit était la plus louable des vertus. Les cons aux dogmes respectables, ça pullulait, et ça se tuait aisément.

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Sacrée surprise. Des comme ça, il n'en survenait qu'une l'an... Et encore. L'interlocuteur qu'il avait déniché et avec qui il avait engagé la discussion par le biais d'une utilisation de son humour pour le moins douteux s'avérait être un homme particulièrement peu recommandable, considérant la réponse qui fut la sienne... Entre le dédain qu'il afficha à l'attention de son ancienne compagne et la révélation qu'il fit à propos de son œil, manifestement perdu dans une affaire des plus sordides, cet inconnu semblait finalement s'avérer plus intéressant qu'il ne semblait l'être de prime abord. S'il avait longtemps habité Trader, Lester se rendait compte d'une chose : ses occupants étaient souvent de fameux tarés, et la majorité d'entre eux pouvaient s'avérer attrayants, d'une manière ou d'une autre... Son cerveau malade ne pouvait que remarquer les potentielles affinités qui s'offraient à lui lorsqu'il les rencontrait : ce natif de Shabondy pouvait être un partenaire, puisqu'il était aussi carnassier que le logia lui-même. Deux truands dans une ruelle lugubre, discutant donzelles en arborant un sourire des plus patibulaires... Voilà qui aurait pu inquiéter plus d'une mégère, et ce à juste titre. Cependant, le Roi du Sable ne se formalisa pas de l'air bourru de ce voyageur venu d'un horizon lointain. Il était trop occupé à se demander si ce type pouvait être un suspect potentiel digne de ce nom... Les meurtres étaient tous relativement récents, pour le peu qu'il avait pu en apprendre. Il pouvait, à ce titre, énumérer trois possibilités : soit le meurtrier avait déjà commis des crimes avant, mais avait pris tant et tant de précautions qu'aucun n'avait jamais été remarqué, ou signalé, soit le meurtrier n'avait jamais commis de crimes car l'idée ne lui était venue que très récemment, soit le meurtrier n'avait jamais commis de crimes car il était dans l'impossibilité de le faire jusqu'à présent... Pour un étranger, le motif était tout trouvé : il venait d'arriver sur cette île et, par conséquent, il n'avait que très récemment commencé à se faire plaisir et à libérer ses pulsions les plus malsaines. L'espace d'un instant, le Sheerin se demanda s'il n'était pas judicieux, en fin de compte, de liquider ce pauvre hère quel que soit son niveau d'innocence. Vraisemblablement, il n'allait pas manquer à grand monde, en tout cas pas à la délicieuse créature qui l'avait traité comme la dernière des enflures... Et qu'il soit l'auteur de ces sévices ou pas, l'important, dans le fond, c'était simplement de trouver un coupable à lapider. Souci : si les meurtres ne s'arrêtaient pas, le maudit aurait fatalement des comptes à rendre. Et se retrouver avec la Guilde Marchande sur les talons ne l'aiderait pas franchement à monter ses commerces et à faire éclore son Empire de la fange marécageuse fertile de ce Royaume bourgeois.

-Jamais été. Et ouais, je suis né ici. Entre deux ruelles, dans un bordel ou dans un autre... Je connais tout de cette putain d'île. Enfin, surtout les facettes les plus officieuses, ça va sans dire.

La Guilde Marchande faisait de son mieux pour ne pas rebuter les partenaires économiques les plus prestigieux qu'elle était susceptible de dénicher en dehors de son cercle d'influence coutumier. Pour cela, il fallait rassurer les potentiels investisseurs et leur faire croire que l'île n'était pas bâtie sur un monceau de merdes, mais sur des pierres claires, polies à la main, par un artisan de renom. Les crimes et les hors-la-loi étaient généralement rentables, mais considérés comme peu stables, à raison, par les nobles et les grands entrepreneurs de ce Monde qui préféraient, par conséquent, les tenir éloignés de leurs profits les plus juteux. Comment s'opposer au Gouvernement Mondial lorsqu'une bonne part de la monnaie d'un Royaume entier transitait une fois par mois a minima entre les mains de dealers ou de proxénètes ? Du coup, il y avait un véritable fossé entre la facette officielle de l'île, et ce qu'elle abritait de plus sombre, de plus terne, de plus immonde. Il était tout-à-fait possible de vivre en ignorant magistralement les hideux spectacles qui se profilaient dans les coins les plus douteux de cette capitale du macabre, mais c'était tout de même un exercice périlleux auquel seuls les plus fortunés pouvaient constamment se livrer. Les petites frappes, les clochards, les travailleurs acharnés, ceux-ci étaient tôt ou tard confrontés à l'odeur de la poudre, ou à celle du sperme... Voire parfois aux deux conjointement.

-T'auras du mal à faire croire à un mec comme moi qu'il existe moins fréquentable que cette putain d'île, crois-moi. J'ai entendu des ragots, sur Shabondy, mais vous m'avez tout l'air d'être des petites frappes.

Provocation gratuite, ou simple reflet trop honnête du fil de ses pensées ? Au final, si ce borgne l'était devenu, c'est parce qu'il avait été trop faible, trop imprudent, ou trop stupide. Parce qu'il s'était offert à des risques qu'il ne pouvait pas assumer sereinement. Cela faisait longtemps que Lester, de son côté, n'avait pas eu à souffrir d'une blessure pareille. Non pas parce qu'il était omnipotent ou omniscient, oh que non : loin de là, même. Plus le temps passait, et plus il avait conscience de ses faiblesses, de la lenteur de son propre corps, et de son manque d'informations cruciales, pourtant nécessaires pour l'élaboration de stratégies plus ou moins infaillibles... Si le logia n'avait plus été pris de court depuis de très nombreuses années, c'était simplement parce qu'il avait humblement appris, pris acte des leçons dont on pouvait le gratifier au cours de ses plus jeunes années. Il ne fallait pas se frotter à un gros poisson sans peser précautionneusement le moindre des risques, sans analyser la moindre des conséquences ou répercussions possibles, y compris indirectes. Il ne fallait pas sous-estimer le hasard, et encore moins les formidables dons que certains avaient pour revêtir le rôle d'entremetteurs. Tout préparer, tout réfléchir, tout mûrir longuement... Et frapper, d'un coup sec, sans laisser de traces, sans se trahir jamais. La Guilde Marchande, le Gouvernement Mondial, les chasseurs de primes, les révolutionnaires même, tous ces types étaient des plaies béantes qu'il valait mieux tenir éloignées... Ou prendre en compte dans le moindre des calculs qu'on tendait à réaliser. Le pragmatisme, ça, c'était la première arme du Sheerin. Pas son fruit du démon, pas son intellect, pas sa nature perverse : son rationalisme et son sérieux. Ni plus, ni moins. En conservant ces armes-ci affûtées, il savait qu'il serait toujours hors de portée des coups de couteaux visant à l'éborgner...

-Mais pourquoi t'es venu te perdre dans un trou de pareil, si tu nous viens de Grand Line ? J'ai jamais pensé à South Blue comme à une destination touristique plaisante et tropicale... Tu t'es perdu sur le chemin d'East Blue, c'est ça ?

L'océan tout entier n'était que le théâtre d'affrontements dont la régularité n'avait d'égale que la sauvagerie... Il fallait vraiment être complètement timbré pour s'aventurer jusqu'ici tout-à-fait délibérément. Ou simplement avoir quelque chose à y gagner, d'une manière ou d'une autre, à l'instar du Roi du Sable... Ce dernier profitait donc de l'occasion qui lui était donnée pour se renseigner discrètement quant à l'identité de son interlocuteur, ou plutôt quant aux raisons l'ayant poussé à s'aventurer si loin de son domicile initial. Peut-être allait-il y découvrir un détail croustillant, qui en manquerait pas de titiller sa curiosité... Ou peut-être passerait-il de découvertes lassants en révélations barbantes. Tout ça, ça ne dépendait que du borgne.


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Lentement, mais sûrement, le Sheerin en apprenait davantage sur son interlocuteur qui acceptait de lui livrer des bribes de son passé, de ses motivations, en bref, de la personne qu'il était réellement, loin, très loin derrière la façade qu'il affichait ouvertement. Le Roi du Sable ne croyait pas, effectivement, qu'il existait une seule personne absolument sincère, transparente, qui s'assumait du bout des ongles jusqu'au cœur, de son for intérieur jusqu'à sa chaire. La tâche qui lui semblait par conséquent incontournable et même primordial lorsqu'il faisait une nouvelle rencontre intéressante, c'était de reconstituer la psyché fidèle de son interlocuteur pour avoir une idée vague et grossière de ses ambitions, de sa volonté, de ses expériences passées et achevées, de celles qui suivraient immanquablement. A ce titre, tout ce que le borgne avait bien pu dire depuis le début de leur conversation allait dans un sens cruel : il avait tout pour être le coupable que le maudit traquait. Tout cela semblait néanmoins trop aisé, et l'homme aux dreadlocks estimait sans la moindre difficulté que bien des tarés séjournant actuellement sur Traders présentaient peu ou prou les mêmes tares, les mêmes vécus. Cela faisait un grand nombre de suspects potentiels, et aucune chance pour Lester de découvrir le véritable forfaiteur par pur hasard. Il allait devoir livrer l'enquête, et il s'y était préparé depuis qu'on lui avait offert cette étrange et singulière mission... En l'état, le plus important était donc de recueillir une foultitude d'informations et de renseignements, y compris ceux qui ne semblaient pas directement et étroitement liés aux meurtres constatés. Parfois, les implications et les liens ne sautaient pas aux yeux, mais pouvaient, entasser, apparaître limpidement. La patience, la prudence, la réflexion... Les premières armes du parfait petit détective, songea le criminel tandis que son vis-à-vis jouait la carte de l'humour et de la dérision en évoquant le One Piece quant à la raison de sa venue ici bas. Malheureusement, il fit un four : le mafieux n'était pas du genre à rire à toutes les blagues, et il en fit la démonstration en n'esquissant pas le moindre sourire. Finalement, il n'eut pas à perdre patience pour en savoir davantage sur ce voyageur étrange et remarquable : la vérité lui fut bientôt livrée... Et ce fut au tour du natif de Trader de prononcer un trait d'esprit incisif, lequel ne manquait pas de se frotter à un échec au moins aussi retentissant que celui du chasseur un instant auparavant.

-T'aurais mieux fait de le faire toi-même, t'aurais cherché moins longtemps.

Et en l'occurrence, c'était bel et bien ce que Lester avait pu commettre, de son côté, quelques années auparavant, lors de l'acquisition du Suna Suna no mi... Il avait commis un parricide, après avoir torturé son ignoble géniteur, de longues minutes durant. Les plus plaisantes de sa vie, sous plus d'un aspect... Voir cette immonde crapule se chier dessus et geindre en suppliant à chaudes larmes, tenter d'éveiller un soupçon de miséricorde chez le garnement qu'il n'avait jamais reconnu, qu'il avait élevé comme la pire des raclures... Cela avait été le plus grand accomplissement dans la vie du Roi du Sable, depuis le début de son avènement en tant que petite frappe. Son interlocuteur, néanmoins, n'allait sans doute pas comprendre le sous-entendu formulé et l'expérience dense qu'il camouflait. Allait-il s'énerver en considérant qu'il s'agissait là d'une raillerie, d'une gausserie de bas étage ? Possiblement. Mais le Sheerin n'en avait, en l'état, rien à foutre. Certes, ce borgne et lui se ressemblaient, d'une certaine manière... Comme tous les pervers narcissiques et les connards de la pire engeance pouvaient bien se ressembler, dans le fond. Ils n'étaient pas différents quant à leur manière d'être, ou quant aux méthodes qu'ils employaient, le trafiquant en avait la certitude la plus ferme... Mais bien d'autres facettes de leurs personnalités respectives divergeaient, leur offrant un semblant de différences. Ils étaient comme deux loups traquant la même proie sur le même terrain vague. Comme deux carnassiers qui se jaugeaient d'un regard aussi hostile que respectueux... Allaient-ils se jeter à la gorge de l'autre afin de le vider de toute vie, afin de lui faire comprendre que cette terre était la leur ? Ou allaient-ils, a contrario, décider de traquer en meute pour une fois unique, exceptionnelle ? Pour l'heure, le borgne ne semblait pas vouloir accompagner l'homme aux dreadlocks dans sa propre chasse. D'un autre côté, le maudit du sable ne savait toujours pas si son interlocuteur était innocent quant à l'affaire sordide qu'il se devait de résoudre... En d'autres termes ? Ils n'avaient pas fini de se lorgner avec défiance, en chiens de faïence...

-Hmph. Va pour la Pute.

La Pute. Une institution dans le Trader fangeux. Une taverne incontournable, où le rhum et le whisky coulaient à flot... Autrefois nommée le Pote, le patron avait décidé d'inscrire le nom de son établissement au-dessus de sa devanture, grâce à d'immenses lettres de fer forgé par un artisan local. Grossière erreur... Des petits malins n'avaient pas manqué, une nuit particulièrement tranquille, de découper le haut de la lettre o afin de marquer l'auberge d'une trace de leur passage. Le patron de l'endroit, bien conscient du fait que d'autres agiraient de la sorte à nouveau s'il se donnait la peine de la faire réparer, décida de laisser l'inscription telle quelle.
Et l'établissement était immédiatement devenu un point de chute récurent pour les débauchés locaux, multipliant par quatre ou cinq sa clientèle, contraignant bientôt le patron à investir dans un agrandissement de l'artère principale de son bar.
D'un simple signe du menton à demi dédaigneux, le Sheerin invita son interlocuteur à le suivre et déambula dans les ruelles les plus sordides de l'île, enjambant les clochards ivres et les couples éméchés comme s'ils faisaient partie intégrante du décor. Il guida l'autre homme avec tant d'habileté et d'efficacité qu'ils furent face à l'établissement susdit en moins de cinq minutes : ils n'avaient donc plus qu'à s'y aventurer pour prolonger un tant soit peu leur échange précédent. Pourquoi Lester avait-il si aisément accepté de se rendre dans une taverne, lors même qu'il était censé se renseigner au sujet des meurtres en série ayant cours sur Trader ? Simplement parce qu'il était convaincu qu'il avait d'autres choses à apprendre sur ce borgne singulier. De plus, progresser à tâtons risquait d'être une simple perte de temps : il fallait espérer qu'un autre meurtre ait lieu et, si possible, qu'il soit mis en déroute pour une raison quelconque. Plus le nombre de témoins était conséquent et plus il avait une chance d'obtenir des informations crédibles sur le coupable. Et si cela devait coûter la vie à une ou deux putes supplémentaires, personne ne se plaindrait, pas même son employeur...


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