Six mois.

Si rapide dans ce monde changeant en permanence, dans ce jeu de dominos où se succédaient sans cesse des rookies et nouveaux talents plus prometteurs les uns que les autres. C’était ça, la vie, plutôt la piraterie. Dès lors que l’on obtenait une certaine renommée, notre minuteur s’enclenchait.

« Combien de temps allait-il durer ? »

Certains parvenaient à s’inscrire sur la durée, devenir des légendes en marquant leur époque. Mais, quand bien même ils l’eurent fait, les générations passaient et les gens oubliaient. Leurs titres, vaisseaux de leurs convictions et palmarès, n’étaient voués qu’à perdurer sur une page en recensant des centaines. Le tout prendrait poussière dans la mémoire collective et serait parfois mentionné, sporadiquement : un exemple de choses à ne pas faire ou devenir. Le temps finissait par tous les éteindre.

Il était absolu.

Ce constat s’appliquait que pour les légendes, là était l’affreuse réalité. Pour devenir une légende il fallait déjà s’ériger en tant que tel, gravir les sommets, plus encore : devenir une étoile et ne pas exploser. Certains passaient leur vie à jouer le jeu de l’ascension. II s’agissait d’escaladeurs acharnés dont la malédiction était de ne jamais voir le plus haut horizon, chutant au moindre obstacle. Puis d’autres pouvaient nourrir ce genre d’ambitions, mais préféraient rester au sol en croyant peut-être qu’un jour ciel et terre se seraient inversés. A tous, tout était plus éphémère et nul ne se serait souvenu d’eux. Leur destin était au néant.

S’inscrire dans le temps, donc. C’était ça, le but ?

Six mois.

C’était là la beauté du temps : ça pouvait être également long. C’était souvent le cas lorsqu’il se conjuguait au silence.  Beaucoup pouvait être réalisé en une telle période, surtout quand un seul coup d’éclat pouvait changer l’ordre des choses. Il suffisait de voir comment la scène de la piraterie évoluait, comment étaient découvertes de nouvelles têtes d’affiches. Comment d’autres déjà établies continuaient d’avancer en marchant sur les pieds de leurs aînés. Récemment ça n’avait d’ailleurs pas manqué, puisque certaines de ces têtes étaient promises à renverser l’établi.

« Edward Lawrence »

Ce nom avait été pourtant retenu dans l’esprit de la pirate. Comment pouvait-il en être autrement ? Un être énigmatique qui eut le loisir de s’opposer à l’une des plus hautes autorités qu’elle connaissait, deux fois, criant sur tous les toits ses ambitions. Tout ça pour… pour finalement disparaître.

Pire encore, être désigné comme un fuyard.

Comment Slay avait pu déceler quoique ce soit en lui ? S’était-il fait duper par son profil alléchant ? Ce Nebula leur était bien apparu comme spécial, se différenciant de la masse conséquente de rookies à la promesse éphémère. Une anomalie dans cet océan de variables. Certaines de ses entreprises avaient été même félicitées. Mais personne ne parlait de lui, désormais. Il ne faisait plus parti de la scène, s’en étant retiré, son existence oubliée.

Qu’était-il donc devenu ? Peut-être était-il même mort, n’ayant pas survécu à l’atmosphère des sommets. Trop tragique. Peut-être s’était-il juste retrouvé sous une trop grande pression, manquant d’oxygène, et préféra se rattacher au sol.

La jeune femme s’était posée dans ses appartements, au calme, toutes ces questions en tête. Elle était désireuse de réponses. Aussi et après mûre réflexion avec ses pairs, elle vint pour composer un numéro poussiéreux. Son escargophone se mit à pululuter, tandis que son homologue blanchâtre s’y raccorda. La brune passa ses doigts dans ses cheveux, les dénouant sans grand mal jusqu’à atteindre un nœud récalcitrant.

-« Ce monde sera mon royaume ».

Elle se lança ainsi lorsque l’appareil se tut. Sans attendre un quelconque retour, la sorcière continua sèchement, espérant ne pas faire face à une déception.

-C’est bien ce que tu m’as dit, Edward Lawrence ?

Mais était-ce bien lui qui avait décroché ? L'originaire d'East Blue se le demandait, aurait-elle même reconnu sa voix ?

Spoiler:

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

Une voix caverneuse cueillit l’esprit de l’herboriste. Il avait suffi d’un mot pour lui rappeler la particularité de son interlocuteur. Cotehele fixa un temps son escargophone, ayant pris les traits de l’être qui, en cet instant, médusait ses pensées. Il était bien vivant.

Ce type était imprévisible.

Cet argument jouait généralement en sa défaveur, un jour il vous faisait rêver, l’autre il vous imposait le doute. Ce pirate semblait répondre à aucune norme, plus encore, aucun drapeau. Il était là sans jamais vraiment l’être. Nébuleux au possible, à mi-chemin entre l’obscur et la lumière. Libre de voguer comme bon lui semblait.

Un esprit qui ne pouvait être apprivoisé.

Ce constat faisait une belle jambe à la sorcière. Et, d’une voix froide, détachée de toute empathie, la brune continua. Comme si elle reprochait au balafré d’en être arrivée là. De l’avoir poussée à l’appeler en jouant le jeu du silence.

-On m’a rapporté que tu as fui. Que sous les poids des responsabilités, tu t’es dérobé.

C’était du moins ce que Grunt avait raconté. Bien sûr, l’Atrax avait pu exagérer pour diminuer celui qui avait osé lui dire non. Pour autant le rapport de Parish allait en ce sens, et plus que des paroles colportées, les actions de l’Edward semblaient le confirmer : il s'était terré quelque part à l’abri de tous, ne donnant aucune nouvelle.

Silence radio.

Sa mission avait été de restreindre le développement des autres empires, gardant un œil sur les têtes qui auraient pu les joindre – sinon s’en prendre aux recruteurs. Durant ces six derniers mois, l’inactivité du pirate avait été jugée comme l’un des éléments ayant permis à la concurrence de se renforcer. Des Supernovas avaient été recrutés, puis conduits sur le Nouveau Monde pour grossir les rangs d’autres.

L’inactivité du pirate ?

-Je doute que tu sois un fuyard. Je le sais, même : tu es un roi.

Il s’agissait de nuancer. Ne pas juger trop hâtivement un être qui semblait être issu d’un arbre différent. Ne pas se fier aux apparences. Si plus l’on se rapprochait des sommets, moins était rare de trouver ceux ayant été béni d’une volonté souveraine, lui cochait d’autres cases en plus. Le Nebula avait en lui ce que ces autres n'avaient pas. C’était cette chose qui le différenciait de tous, la raison pour laquelle la jeune femme s’était enquise de lui. Ce truc qui lui permettait de se soustraire à la peur, celle qui hantait son interlocutrice depuis qu’elle avait croisé le chemin de la jument.

« Edward Lawrence a un grain. »

Dans ses yeux ardents, on pouvait les voir au-devant d’une paisible plaine.

-Qu’as-tu à dire ? Dis-moi à quoi tu penses.

Rêves et cendres s’enlaçaient.

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

Ses questions percutèrent l’esprit de l’herboriste. Lorsqu’elle se rendit compte qu’elle cherchait déjà une réponse, ses pommettes rougirent. Il l’avait prise à son jeu.

-Ne renverse pas la situation, Lawrence !

La  Gonagall était gênée par le procédé du pirate. Il avait toujours eu ce don de ne jamais donner à ses interlocuteurs ce qu’ils souhaitaient. Jouer le jeu de celui qui était à côté de la plaque, à défaut d’être un mur d’obsidienne : infranchissable, même en se voulant rusé. Pire même, le balafré s’amusait à vous renvoyer vos balles tirées. Lorsqu’il avait une idée en tête, rien ne semblait pouvoir le raisonner.

C’était donc ça, l’esprit clivant du Nebula ? A la fois haïssable et ô combien admirable. Puisqu’il en fallait beaucoup pour se permettre ce genre de comportement : dire tout haut ses pensées, titiller ses supérieurs et même se permettre de les mettre à l’essai.

-Tu aimes ça, remettre en question ceux qui veulent t’imposer leur volonté. J’imagine que tu n’étais pas d’accord avec tes homologues. Peut-être même moins avec une décision qui t’a paru anticipée.

Ainsi, la brune se demandait si les agissements de l’Edward étaient un test pour les autres Loxoscelles de paradise. Si l’on suivait ce raisonnement, évaluait-il également l’empire tout entier ? Non pas les talents le composant, mais plutôt sa structure et chaîne de commandement.

-Qu'est-ce qu'un grade pour un esprit comme le tien ?

Ne voyant pas de réponse à cette question, son ego prit le dessus et conclut trop hâtivement.

-J’aurais pourtant pensé te voir accepter, pour au moins m’égaler sur un point.

Peut-être préférait-il sa position actuelle, au plus proche de Parish et de son bac-à-sable… Ca ne faisait qu’à moitié sens, comment l’incubatrice de talents auraient pu le prendre dans sa toile ?

-Me rejoindre plus haut, au so… Ses doigts s'apposèrent à ses lèvres, la sorcière souhaitant que plus un mot ne lui échappe.

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

La langue du Nebula s’était enfin déliée et confirma une partie des pensées de son interlocutrice. Elle avait vu juste, du moins elle avait su déchiffrer une bribe d’énigme dans l’esprit brumeux du pirate. Vint alors sa perception de l’empire actuel, son ressenti par rapport à ce qu’il put voir récemment. Ses homologues et l’Atrax.

-Je peux compr… Voulu-t-elle se lancer.

Mais Edward Lawrence frappa encore, annonçant son échec. Celui de s’imposer aux autres, non pas en se basant sur un futile titre propre à une société construite de toute pièce. Il ramena les choses à leurs places initiales, en revint à la nature même. Elle et sa loi. Quelque-chose qu’aucune création ni acquisition n’aurait pu défaire. Un rappel à l’essentiel.

Le sang afflua aux tempes de la Latrodecus, se laissant porter par le caractère conquérant du pirate. Les palabres de celui-ci tirèrent les traits de la brune sans qu’elle ne puisse s’en rendre compte. L’herboriste affichait un rictus, elle semblait satisfaite.

Il n’avait pas dérivé, bien sûr que non, il poursuivait toujours le même rêve. Pourquoi en avait-elle douté ?

Et puis, soudain, il se permit le luxe d’arrêter le temps.

Un battement.

Puis un autre.

Les yeux de Cotehele s’étaient écarquillés, ses paupières soufflées par la revendication du balafré. Elle dut prendre du temps, pour se recomposer, trouver les bons mots. Elle aurait dû creuser le sujet qu’il avait abordé, comprendre plus encore son insatisfaction concernant sa situation. C’était que lui aussi… il ne semblait ne pas se sent…

-Je suis quelque-part où je ne me sens pas à ma place.

C’était sûrement son moment.

-Tu pourrais  me tirer de là, mais pour t’y rendre il te faudrait un guide. Une boussole…

Ses yeux s’étaient épinglés à son escargophone, retranscrivant l’expression du pirate. Elle fixait son regard, se perdit dans celui-ci l’espace d’un instant. Cotehele reprenait de sa contenance, se rappelant ce qu’elle était également.

C’était qu’elle aussi, avait un cœur de pirate.

Il avait autrefois été animé par un brasier ardent, jusqu’à se voir diminué. Contraint par la crainte. Celle d’un empereur.

-Si tu mets la main dessus, alors je suis certaine que je  pourrais t’indiquer le chemin pour venir me chercher…

Alors la Gonagall se remémora de son reflet, celui que les yeux de cet homme lui avaient renvoyé lors de leur promenade sur Yakan. Cette image qui la ramena à ce qu’elle aurait dû être.

-… à la vallée des reines sans roi.

Allait-il aller jusqu’au bout ?

-Viendras-tu m’y chercher ?

Allait-il exalter cette flamme qui ne demandait qu'à l'être ?

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

-Je… j’en suis ravie. Lawrence, j’ai hâte que tu m'y rejoignes.

Une fois que vous le trouvez, vous ne savez pourquoi ni comment, il parvient à vous aveugler. Vos pensées sont parasitées, vos façons de vous exprimer changent du tout au tout et, bientôt, le centre de votre monde s’y assimile. Vos rêves et vos ambitions s’y confondent et, d’une surprenante évidence, ils deviennent plus concrets.

Ce n’est plus qu’une question de soi. C’est une question de sa place dans le regard d’un autre, le reflet que l’on aime y voir. Celui où on paraît le plus fort. Cette image prend le dessus sur notre raison, alors on devient aveugles.

Une cécité mentale.

-Cette boussole qu’il me faut, quelqu’un pourrait sûrement te donner une piste à son sujet. Sur l’île des Hommes-Poissons.

S’enclenche alors ce programme pernicieux et pourtant si ridicule pour un esprit averti. Le travers est là, son parasite nous a déjà atteint : il se fixe à l’un de nos doigts, puis se faufile sous un ongle. Il rampe alors d’un frisson jusqu’enlacer notre colonne puis s’y inscrire.

-Mon petit doigt m’a dit qu’elle est tombée dans les mains de l’équipage d’Honula Fryja.

Des moments de lucidités permettent souvent de nous rendre compte du piège. La matrice dans laquelle on se retrouve bazardé. Une dans laquelle nous ne sommes qu’un pantin au service d’autrui. Nos actions n’ont de sens qu’au travers de son élue, son incarnation, puisque notre besoin profond est de conserver cette splendide image intacte.

Celle de nous-même, sous notre meilleur jour. Certainement un que l’on n’a jamais vécu.

Qu’on ne vivra jamais.

-Leurs éléments sont avancés sur le Nouveau Monde. Avec les bonnes informations et la fortune de l’océan, tu pourrais certainement retrouver la boussole sur celui qui la porte.

Une fois tombé dans cet engrenage, notre sort s’en voit scellé.

Se déprogrammer et quitter cette matrice ne permet en rien de trouver cette sensation d’accomplissement qu’on a goûté dedans. C’est que, lorsqu’il est à nos côtés, à mesure que l’on écrit notre vie, sa langue remplace celle de nos démons, elle lèche notre plume et, d’une façon insidieuse, sublime chaque texte.

Nos actions. Nos paroles. Nos aventures. Nos tribulations.

Tout, tout est perçu au travers de son filtre. Les reflets de sa salive dans l’encre de notre existence.

C’est là un piège.

-J’ai obtenu un nom qui serait d’intérêt. Il s’appelle Ledger. On le surnomme le « Mercemer ». On dit qu’il traque certains pirates sous la coupe d’Honula. Tu pourrais… enfin, si tu souhaites me rejoindre, y jeter un œil ?

Puisqu’en dehors de cette matrice, le monde vire au pastel. L’horizon se ternit, devient anthracite. Et, aussitôt, on comprend que rien ne lui arrivera jamais à la cheville. Alors, on se voit contraint de s’en remettre à son émissaire. S’y attacher, se battre pour, satisfaire ses besoins toujours plus exigeants quitte à le mépriser, quitte à le consumer tout entier.

-Avec la boussole, j’aimerais bien une de leur tête comme dot.

Une fois consumé, notre malédiction est de raviver cette flamme. Rallumer une mèche mouillée à l’aide de nos misérables étincelles.

De pauvres cliquetis résonnant dans le creux que l’on devient, à mesure qu’il menace de nous délaisser.

-Edward. C’est un beau nom.

Car, dans le plus profond désespoir, dans la misère mentale qui nous éprend une fois sans… plus rien n’a de sens. Alors, quand bien même on peut être conscient d’être manipulé, on se doit d’assumer notre position et de continuer d'avancer.

Pour ne plus jamais avoir à expérimenter une vie sans.

Seul.

La folie aux trousses.

La tristesse en renfort.

Quelque-part – Quartier des Hommes-Poissons

-Docteur, vous m’écoutez ? Je… je dois admettre que, même en ayant conscience de tout ça, je ne trouve rien qui pourrait lui arriver à la cheville.

L’amour.

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

« Edward Lawrence est imprévisible ».

Un refus, encore un. Cette fois il lui était destiné, avait soufflé les espoirs que la sorcière s’était autorisé à construire dans son esprit. Ne restait qu’un malaisant vide qui se remplit vite d’une intéressante nouvelle. Une information qu’avait laissé filtrer les lèvres de son interlocuteur. La Nebula ignora ainsi les picotements qui assaillirent ses joues pour se focaliser sur l’important.

-Tu es donc sur le Nouveau Monde, enfin ! Dit-elle, avec un faux entrain. Puissent les courants t’être favorables.

Elle ne put toutefois s’empêcher de prolonger sa phrase, cédant à la pression imposée par un tas de pensée l’éprenant.

-Qu’ils me mettent sur ton chemin. L’herboriste souffla ce souhait, puis se rattacha aux palabres précédentes du balafré. Nous nous reverrons tôt ou tard : tes ambitions ne sauraient être domptées par des mers et des océans, pas même ceux du Nouveau Monde.

Visiblement le maudit n’était enclin à en dire plus quant à ses projets court-termes. Était-il d’ailleurs raisonnable d’en avoir ? Ces eaux étaient si hasardeuses qu’il était impossible pour les nouveaux arrivants d’esquisser le moindre plan. Tout était aléatoire et pernicieux ici, dépendant aussi bien de l’humeur de la météo que des talents de l’équipage arpentant ces eaux. Elle avait entendu que l’Edward avait recruté depuis sa dernière rencontre. La Gonagall ne se faisait guère du soucis à ce niveau, elle était confiante en ses talents de recruteur : un homme comme lui se devait d’être bien entouré.

-C’est bien d’avoir de tes nouvelles. Tu devrais en donner plus souvent, as-tu de quoi noter ?

S’il acceptait, l’herboriste lui aurait remis son numéro. Visiblement il ne l’avait plus sinon l’avait perdu. La jeune femme avait elle-même oublié si elle avait déjà eu l’occasion de le lui remettre. Elle aurait alors attendu, silencieusement, d’en entendre plus de lui. Et, s’il n’avait rien à ajouter, Cotehele aurait fini par conclure cet appel.

-Je vais devoir te laisser, alors, jusqu’à la prochaine fois : prends soin de toi.

Elle aurait pu ainsi vaquer à ses occupations, éventuellement faire un court rapport, mais surtout gérer sa contrariété passagère.

Cotehele Gonagall, La Sorcière des Landes
Primée à 317.500.000 B.

La jeune femme s’était attardée à raccrocher dans l'espoir d'entendre d'autres palabres, laissant la porte ouverte à une bonne surprise. Un lancer de dé pour potentiellement tempérer son insatisfaction passagère. Pair, une question retournée, impair… Grincement de dents.

Evidemment, sa frustration à lui prévalait.

-Nous aussi, nous l’avons appris par les journaux.

La voix de la jeune femme s’était foncée, les joints de ses phalanges virant au blanc. Pas de chance, donc. Pire encore, ce rappel que le balafré lui avait bazardé parvint à tirer l’herboriste hors de son calme un instant.

Elle souffla un temps, sourde et déterminée.

-Des pertes, nous en avons eu par le passé et nous en aurons encore à l’avenir. Notre empire est constamment en guerre. Plus encore aujourd'hui. La prochaine fois ça sera peut-être Basarab, Anastasie, ou moi… qui sait.

S’il avait été concerné par la perte de Cocyte et souhaitait en éviter d’autres, Cotehele se demandait pourquoi l’Edward avait vraisemblablement tenu à rester sur Paradise malgré cette funeste nouvelle. D’autant plus qu’il n’y semblait guère trouver satisfaction. Qui pouvait bien le savoir ? Peut-être avait-il fomenté d'autres plans avec son équipage pour s'avancer sur le chemin de son ambition. Le bénéfice du doute qu’elle lui accordait par son naïf attachement la rendait plus douce à son égard, cependant la tournure et la dynamique de cet échange ponctuait le tout d’une aigre note. Tout n’en revenait qu’à son existence et ses états d’âme.

-Souhaiter que des personnes tombent naturellement sous ta coupe, puis avoir le sentiment de ne pas exister aux yeux de ces mêmes gens. C’est une situation bien paradoxale.

A quoi bon s’en étonner ? Après tout, Lawrence était comme la sorcière, pareil à chacun des membres de l’empire d’Erika : tous étaient des pirates, en premier lieu.

-Est-ce là une posture qui te convient, l'attente ? Elle soupira un coup. Qu'une main se tende à toi ? Cette main que tu as déjà balayée d'un revers ?

La qualité principale de cette caste était certainement son égocentrisme. L’intérêt personnel venait, trop souvent, avant celui du groupe. Cotehele n’était là que pour sa propre survie, attendant une occasion pour se défaire de ces fils gluants qui la cerclaient et rebattre les cartes à son avantage. Remettant ce fait en perspective, comment avait-elle pu s’étonner de la non réciprocité de l’échange que la Gonagall entretenait à présent avec le maudit ?  

-Le refus entraîne le détachement, le silence engendre l’oubli et, pire que tout, l’inaction ne sait que s'entretenir. C’est là le principe de l’inertie.

En ces temps de crise qui s’étaient annoncés, il était crucial de se faire présent pour créer et saisir son opportunité. Celle de rompre l’ordre établi, plus que de prévaloir : s’imposer.

-Le ciel se grise, je vais te laisser. Rappelle moi, quand tu le souhaites.

Quand l’aurait-il rejoint ?