Capitale du Royaume d'Illusia, 1507



Dix huit heures... dix neuf heures peut être ? Oui, à en juger par le crépuscule, cette histoire débute dans ces horaires là. La brise s'abattant sur le royaume d'Illusia était légère, douce. Une odeur salée et fraiche se laissait sentir aux narines de quiconque a deux grains d'odorat. Sous le ciel nocturne, une forme se dessinait. Un homme, d'un mètre soixante dix, maigre comme pas permis, en tenue de bonne famille. Une chemise blanche immaculée couverte par une veste de soie, le tout couvert de sangles de cuir servant d'étuis à deux six coups. Une boucle d'oreille argentée pendait sous l'origine de son ouïe, à la gauche de son visage, maintenue par trois maillons de chaînette. Ce type progressait dans la pénombre, lentement, les bras le long du corps. Dans sa main droite, des affiches craquelaient doucement sous le souffle produit par l'avancée du gaillard.

Il plie son coude, scrute lesdites affiches. Dessus, des visages, des nombres, des noms, et une inscription si visible qu'on pourrait la lire même si les papiers étaient à l'envers et trempés. "Wanted", pouvait-on lire en se concentrant. Sur les panneaux d'affichages des rues alentours, on eut pu voir qu'un malpropre avait arraché quasiment toutes les affiches de primes concernant les connards locaux. Le troufion ayant accompli cette tâche lit patiemment, en s'arrêtant devant une auberge, il scrute une dernière fois chaque visage. La scène se déroule dans les quartiers pauvres, où se mélangent à la pègre les pirates et criminels locaux. Ces derniers étant indistingable des pouilleux et autres clochards par les bonnes gens, il en naît alors un vrai gagne pain, celui des clampins sur la ligne rouge, celui de cet homme qui se dénomme Harts Yupiyakel.

Après quelques secondes d'attente, deux hommes sortent de l'auberge. Le gras les rend ronds comme des mats de galères, l'alcool les rend rond comme des queues de pelle, et leur naissance les a voulu cons comme des chèvres. A peine sortis, les deux troufions beuglent et chantent, des insultes envers la couronne. Dans le doute, le chasseur scrute ses petits papiers, les deux chanceux ne sont pas dedans.

-Kh... Pourquoi le pognon ne tombe jamais du ciel...

Le bougre pénètre l'établissement, et immédiatement, une odeur nauséabonde lui arrache un grognement. ça pue le bas peuple, et le grouillot de base. Quelques troufions chantent, salement bourrés, et sur le mur est, des catins attendent de trouver de la clientèle facile, allant parfois voir un client qui a l'air agréable au toucher, et face au comptoir, une place au bar est vacante. Le tireur approche. Agressé de toute part, sentant hurler à la mort son odorat, sa vue, et son ouïe, il s'installe, et demande...

-Un lait de chèvre.

De suite, un contraste s'installe entre cet homme et le reste de l'établissement. Non seulement il est mieux vêtu que les autres, mais il semble être le seul client sobre... quoi que... en observant les employés, on se rend compte qu'il est même le seul individu sobre de l'établissement. Il scrute les alentours.

-... deux... trois...

Trois clients. Trois clients semblent avoir une prime sur leur tête. Il glisse les affiches qui ne l'intéressent pas de l'autre côté du comptoir, les laissant tomber au sol à l'abris du regard des clients, et glisse celles qui l'intéressent dans la poche intérieur droite de sa veste. Il ne lui reste plus qu'à attendre... Soit une de ses cibles va sortir pour rentrer chez elle, soit elle va prendre une piaule pour dormir sur place. Dans tous les cas, elles vont finir par se séparer du troupeau, et Harts n'aura alors qu'à cueillir le fruit gorgé d'alcool. Un travail facile, en sommes. Mais il y a pourtant une chose qui l'insupporte. Il bosse là, et il hait être dérangé quand il travaille. Imaginez donc sa réaction quand une catin l'approche...

-Hé, beau brun. ça te dirait de...

-Je vous arrête de suite mademoiselle, je n'ai pas un sou en poche. Trouvez un autre client.

Dialogue rapide, le ton du bougre était doux, mais évidemment, si il n'y a pas une piécette à la clé, la donzelle s'est tiré. L'idiot s'est cru à l'abris pour la soirée, que la péripatéticienne aurait fait passé le message à sa collègue, mais voilà que deux minutes plus tard à peine, une seconde se ramène...

-Salut mon b...

-J'ai pas d'argent.

Répond-il plus sèchement.

-Tu sais, quand un beau morceau vient, on peut s'arr-

-Je suis castré.

Envoie-t-il avec un sourire forcé et antipathique. Bien entendu, ça suffit à faire fuir la donzelle... mais voilà que encore cinq minutes après, une nouvelle blondasse s'ajoute !

-Salut mon grand, je sais tout. Mais tu sais... Il y a d'autres moyens de se faire plaisir.

Nom d'un chien ce qu'elles sont lourdes dans cette boutique ! En même temps, avec sa tenue, l'excuse du "j'ai pas d'argent", aucune n'y croit. L'hostile personnage prend alors un grand sourire, et d'un air réellement curieux, il demande avec grand intérêt...

-Vous... vous vous êtes déjà pris une balle dans la rate ? Si jamais vous prévenez pas toutes vos copines que ça risque d'arriver à la prochaine qui vient me déranger, ça pourrait bien arriver à une d'entre vous.

La donzelle, un cil plus haut que l'autre, se recule vivement, et va enfin prévenir ses collègues que le type qui a l'air blindé est un incroyable connard. Au moins, il ne sera plus dérangé. Tant mieux, car comme les pensées de l'abrutis le disposent clairement...

"La prochaine catin qui m'emmerde, sans déconner je la pourrie."

Du cul sur sa chaise, le chasseur, immobile, finissant son godet, laissa son regard se poser sur la fenêtre de l'établissement. Il faisait bien sombre là dehors. Malheureusement pour lui, les cibles sont de manifestes couche-tard, qui ne désirent toujours pas aller se pieuter. Il est confortable d'avoir des affaires qui se règlent par le seul pouvoir de la patience. Pourtant, la constatation se fait évidente dans l'âme de Harts: il est un espadon dans l'eau douce. Plus le temps passe, plus l'envie de se tirer d'ici se fait forte. De son indexe, il tapote le comptoir, tendu, et il fixe bêtement un mur. Ses cils sont froncés, ses souffles se font de plus en plus long et las. C'est alors que sa patience est sévèrement testée qu'une voix vient se faire entendre dans son dos. Une voix féminine, un peu sèche, qui envoie une question simple. Y'a-t-il un quelque chose à faire dans le coin. A cette question et sans se retourner, Harts hausse un cil, en relevant légèrement le menton. Est-ce là une façon détournée de chercher un client ? Ce ne sera jamais que la quatrième catin à venir essayer de lui extirper du blé. M'enfin, elle s'est montrée originale, alors ne l'envoyons pas chier comme la brutasse de base...

-Mh... Vous auriez plus vite fait d'aller demander à vos collègues.

Ces mots sont envoyés en même temps qu'un signe. Il lève le poing, lève le pouce, et pointe de ce doigt le mur sur lequel quatre à cinq prostituées discutaillent entre deux clients. Il tourna sa tête vers la droite, pour au moins voir à qui il parlait, et c'est là qu'il vit la rousse. Ses paupières se plissent, son air se veut confus. Il semblerait bien que le tireur a fait erreur. La donzelle est humide, on croirait qu'elle sort de la flotte, mais surtout... Pas de maquillage, une tenue fort peu aguicheuse, un regard plus menaçant que séduisant, il ne faut pas beaucoup de temps de songe au crétin pour qu'il mesure son erreur. Il lâche doucement son godet, le posant contre le comptoir, lève la main droite, paume ouverte, et envoie, sans pour autant laisser transparaître ni sur son visage détendu, ni dans son ton monocorde, la moindre once de gêne ni de regret sincère...

-Je vous ai confondu avec une autre, navré.

Cependant, après ces "excuses" qui sont franchement un strict minimum plus proche de l'apparat de politesse que de l'honnête mot du cœur, il se retourne. Il se retourne juste, montrant à nouveau son dos à son interlocutrice. Visiblement, le respect de strictes inconnus des basses ruelles ne l'étouffe pas. Il doit déjà se montrer désagréable aux yeux verts de son interlocutrice, mais en prime, ses propos ont le don de faire voire rouge à quiconque a le malheur de manquer de patience...

-Je bosse, là...

Dit-il simplement, en faisant signe au tenancier qui le fixe depuis qu'il a vidé son godet, de lui en remettre un. Il prend une courte pose dans sa réponse, et ajoute...

-Alors à part si vous êtes prête à payer pour trouver du divertissement, c'est mort. Allez plutôt faire perdre leur temps aux autres clodos du coin, faites leurs les yeux doux, l'alcool fera le reste. Pis à un moment, je suis pas guide touristique, moi. Si vous voulez voir du paysage, y'a les quartiers bourgeois pour ça...

Il fait cette proposition de "paie pour un guide", mais depuis le temps qu'il est dans cette île, lui même n'y connait pas grand chose. De toute façon il ignore bien ce qu'elle cherche, cette donzelle. Pas de l'alcool, sinon elle demanderait pas son chemin une fois arrivée dans une taverne... Du travail, peut être ? Qu'importe. Il prend son interlocutrice pour une pauvre vagabonde, ne représentant ni un profit potentiel, ni une menace. Alors... autant l'envoyer chier de suite~

Harts est orgueilleux, et si sa garde ne se baisse jamais totalement face à un parfait inconnu, il n'était pas non plus totalement alerte. Mais si il était plus concentré... que dalle. Peu importe comment, il n'aurait juste pas pu le voir venir. Elle a été trop rapide, trop bourrine... Harts n'a juste rien vu. Il s'est senti s'affaler vers le sol, dans un craquement soudain, sans voir son tabouret se briser. Il n'aura même pas eu le temps de retrouver un contact avec le sol qu'une main ferme agrippe sa gorge, étouffant sa respiration, et le soulève, à la force d'un bras. De haut, il fixe, presque choqué, cette interlocutrice qu'il vient de froisser. Il vient essayer d'attraper le poignet de la donzelle, pendant son discours, pour essayer de la faire lâcher, mais rien n'y fait. Qu'importe comment il force, qu'importe comment il se débat... le bras de la donzelle ne semble pas même trembler sous les secousses que l'idiot essaie d'impulser. Il n'arrive plus à parler, et son air d'abord perdu, réalise soudain qu'il est potentiellement dans la merde. C'est à ce moment là qu'elle le relâche, le laissant tomber au sol, sous les rires bruyants des clochards du coin.

Yupiyakel, au sol, sur le cul, retrouvant sa respiration, laisse les songes lui venir à l'esprit. Il est en colère. Les moqueries des autres types, la provocation et les leçons de la rouquine... Il est en rogne. Petit à petit, son esprit se refait la scène, le temps qu'il comprenne parfaitement ce qu'il vient de lui arriver, ce qu'elle vient de lui dire, et ce alors qu'elle élargit l'horizon des ennemis. Ses sourcils se froncent, et une pensée unique lui vient à l'esprit... Pour qui elle se prend ?! Un boulot de merde, dit-elle ? Elle le connaît pas ! Renforcer son corps, ajoute-t-elle ? Qu'est ce qu'elle chante ?! Faiblard, les mots sont lâchés ! Finalement, à peine ses idées sont remises en place que le jeune homme a une pensée fixe lui venant à l'esprit...

"Je vais la trucider !"

Ses crocs sont serrés, il glisse sa main droite sur l'étui qui se trouve sur son torse, serrant son poing. Dans une demi seconde, il va dégainer et fusiller cette catin ! C'est à ce moment là que le mastodonte de la taverne s'écroule devant ses yeux ébahis. La rousse est dos à lui, l'occasion serait parfaite pour tirer... Mais Harts ne lit qu'une chose dans les yeux du colosse: la peur. Il entendit la bougresse parler, lui donner un ordre, et le gros lard s'exécute. Du sol, il fixe la chevelure de feu, devinant l'oeil qui toise le reste de la bâtisse. Les cloportes du coin rient soudain beaucoup moins fort. C'est sans doutes la dernière occasion pour Harts de tirer... mais son coude refuse de se décrisper pour dégainer.

Ce colosse... Il aurait sans doutes pu le battre, ou bien l'égaler. Mais sûrement pas le mettre à terre à la seule force d'un bras. La scène qui vient de se dérouler sous ses yeux lui semble surnaturelle. Cette fille est plus petite que lui, comment vient-elle de signifier à toute la clientèle de fermer leur gueule, sous peine de mort au poing ? Si on lui avait demandé à cet instant, Yupi n'aurait répondu qu'une chose. "je dois rêver". Mais après une dizaine de secondes à fixer la donzelle, il comprit la réalité. Et, allez savoir si c'est de l'instinct, du bon sens, ou encore de l'auto persuasion, mais en dépit de son orgueil, il comprit...

"J'ai juste aucune chance..."

Finalement, il lâche la poignée de son six coups, et laisse sa main droite glisser vers le sol. Serrant son poing gauche, il appuie sur ses jambes, non sans avoir replié les genoux, pour se relever, appuyé par la main gauche sur le comptoir. D'un air circonspect, un peu grave, et sans nul doute colérique, il demande...

-T'es qui bordel ?

A cette interlocutrice fort peu sympathique, et il ajoute...

-Tu me veux quoi ?!

Parce que oui... Il a soudain du mal à croire qu'il parle à Jane, la touriste pétée d'oseille.

Le jeune homme est debout. Appuyé sur le comptoir, il fixe cette femme qui vient de le renverser lui, et qui s'apprête à montrer à tout l'établissement qui est l'alpha. Rébéna Té Ra, c'est ainsi qu'elle se présente, avant de reformuler la demande qu'elle a déjà posé plus tôt. En résumé, elle veut juste savoir si il y a quelque chose à faire dans cette ville. La seule particularité de cette donzelle, c'est que là où n'importe qui aurait posé la question, obtenu des réponses plus ou moins intéressantes, et serait repartit, elle a foutu un état de panique dans l'établissement. Le chasseur n'aura pas le temps d'essayer de formuler une réponse pour se sortir de sa merde qu'un sifflement se fait entendre. Un tir est partit du fond de la salle. Si forte soit cette dame, sa chaire ne peut pas résister à une balle bien placée dans le dos. Les humains restent humains et mortels. Sa veste est atteinte, une balle semble pénétrer le vêtement, mais elle ne meurt pas. Cette phrase va avoir l'air stupide, mais Té Ra vient de prendre une balle, et c'est la balle qui en est morte. Les éclats métalliques choient au sol, la tenue de la donzelle ne reçoivent pas la moindre goute de sang, elle a vaincu.

La lady envoya un ultime avertissement au tireur, avant de se retourner vers le tenancier pour demander une boisson. C'est vrai que c'est la moindre des politesses de commander après avoir foutu le bordel de ses beaux jours dans son auberge ! Le gaillard pensait avoir à peu près tout vu, qu'après ça la demoiselle poserait son cul sur un tabouret, et cesserait tout grabuge, mais que nenni. Elle saisit les rebords supérieurs du comptoir, et commence à faire des tractions, en demandant soudainement au connard dépassé son boulot, avec sa sympathie habituelle. Harts n'a plus rien dit depuis le début de l'action de cette femme. Il est, et c'est juste une image, à nouveau sur le cul. Elle lui apparaissait comme dangereuse et abusivement forte, mais survivre à une balle prise de plein fouet sans le moindre dégât... elle n'est pas humaine: elle doit avoir bouffé un fruit du démon ou un truc comme ça. L'abrutis ne croira jamais qu'on peut encaisser des balles autrement qu'avec ces fruits chiant sur les lois de la nature. Il hésite, réfléchit, et après quelques secondes, alors qu'une goutte de sueur perle sur son front, il envoie...

-Chasseur de primes...

En d'autres circonstances, face à n'importe qui, il aurait balancé un sarcasme plus ou moins avancé, et aurait envoyé chier cet interlocuteur qui ne le respecte pas. Seulement, c'est bien la première fois que l'idiot fait face à un être qui, il faut bien le reconnaître, lui est à ce point supérieur. Combattre plus fort que soi, chasser des pirates plus dangereux que lui, ça a dû lui arriver. Mais là, l'écart lui semble juste abusé. Elle prend des balles comme il prend des pichenettes. Il ne se sent pas de l'envoyer chier, et la frayeur qu'il ressent envers cette chose qu'il peine à appeler humaine est encore bien trop forte pour qu'il ait les couilles de ne serait-ce que songer à mentir. Ses mots sont droits, son ton est infiniment plus sérieux, grave, et calme que lorsque cette demoiselle lui a parlé pour la première fois...

-Je fais que bosser dans cette ville. Désolé, j'ai pas scruté l'industrie du divertissement. D'autant qu'en toute franchise, à part la picole, j'y connais rien en divertissement pour les gens comme vous.

Pour lui, c'était logique. Cette femme n'est sûrement pas une civile, on n'apprend pas à encaisser des balles avec sa colonne vertébrale quand on est pêcheur. Ce n'est sans doutes pas une marine, car les marines en civil attendent d'être bourrés avant de foutre la merde: ça leur sert un peu de circonstance atténuante. Ce n'est probablement pas une révolutionnaire parce qu'avec leurs principes, neuf fois sur dix ils essaient de se faire aimer de la populace, pas de se faire craindre... même si elle pourrait être une exception. L'autre possibilité ce serait qu'elle soit elle même chasseuse de prime ? C'est possible après tout. ça expliquerait son calme et le fait qu'elle n'ait encore buté aucun civil. Il en naît bien entendu la question suivante...

-C'est quoi votre boulot à vous ? Pirate ? Chasseuse ?

Ces deux possibilités étant celles qui lui restent dans le crâne, il ne pense même pas à suggérer les autres... Mais bordel de merde ?! Pourquoi a-t-il demandé ça ?! Il s'en fout de sa vie, à celle là ! Elle lui fout les méga glandes, pourquoi il répond ? Ce serait infiniment moins con de juste répondre à ses questions et attendre qu'elle se lasse ! L'abrutis baisse les yeux une seconde... putain... toujours à parler sans réfléchir. Son ton ne laisse rien paraître... bien entendu que le gars est énervé. "faire quelque chose d'utile"... dit la gonzesse qui arrive et fout le souc pour demander un pauvre renseignement. C'est l'hôpital qui se fout de la charité. Entre chaque phrase, Yupiyakel serre les dents, et retient bien ses mots. L'instinct de survie, le pousse à se taire face à elle. Ce même instinct l'encouragera finalement à ajouter...

-Oubliez, je voulais pas paraître indiscret.

A ces nouveaux mots, il détourne le regard de cette interlocutrice... il évite les emmerdes. Il fuit clairement toute chance de lancer une confrontation avec cette lady, évitant jusqu'au dialogue. Il a les glandes. Il a peur et est enragé en voyant plus fort que lui, alors il évite même de maintenir le regard sur cette femme. Ouai... pas téméraire, le Harts.

Elle... l'énerve. Harts est courroucé par cette interlocutrice à la langue bien pendue, et aux propos emplis de jugement. Il est complexe de définir ce qui atteint le plus la tolérance à la frustration du jeune homme. Les jugements intrinsèques qu'elle envoie sans doutes sans même s'en rendre compte ? Le fait que chacune de ses phrases vienne cracher l'écart de puissance et de force d'âme des deux interlocuteurs au visage de l'orgueilleux petit bonhomme ? Dans tous les cas, qu'elle lui apprenne à faire son métier, ça a rapidement gonflé l'idiot. Il n'est pas téméraire, aisé à frustrer... décidément, il enchaîne les tares, et on peut encore être heureux qu'il sache au moins fermer sa gueule. Conservant son regard fixé sur le mur en face de lui, le bougre écoute, et comme souvent, justifie si bien qu'il le peut.

-C'est probablement... non, c'est évidemment plus rentable sur le long terme de viser les grosses primes. Seulement une prime n'est pas donnée comme ça. Elle suppose que la tête à qui elle appartient est dangereuse. Ce doit être facile pour vous, mais je reste humain. J'aime autant reporter les gros bonnets à plus tard, quand je serais apte à les gérer.

Oui, il prévoit bien de chasser les grosses primes un jour ou l'autre. Seulement, il y a dans son discours le terrible problème du "un jour je le ferais". Cette femme vient de lui rappeler, il y a dans ce monde infiniment plus dangereux que lui. Il le sait, il le craint, et il a ce que beaucoup appelleraient une qualité: l'instinct de survie. Il n'a pas une grande envie de charger des êtres qui pourraient lui broyer la gorge avec trois doigts. A la grande surprise du gaillard, il y eut tout de même une demande sympathique de la pirate. La méfiance de Picsou est alors attisée. Il hausse une paupière plus que l'autre, crispe un peu les muscles de son visage. Le masque de chaire sur son crâne semble refléter la méfiance, et la question suivante sort plus naturellement que l'écoulement d'un fleuve...

-C'est gratuit ? Tu vas pas me demander une partie des primes ?

A deux doigts d'envoyer un "c'est quoi le piège", le bougre se montre soudainement bien vif quand un signe de générosité s'offre à lui. Rien n'est jamais vraiment gratuit, alors autant scruter son interlocutrice en partant du principe qu'elle s'apprête à nous tromper. Mais voilà que la bougresse divague à nouveau. Visiblement, son esprit est assez volatil. Elle explique d'abord qu'elle n'est pas une alcoolo du dimanche, ce qui fait d'elle une exception... Quoi ? Vous connaissez un pirate qui n'est pas torché 20 heures sur 24, vous ? Moi non plus. Elle dit aussi qu'elle va défourailler deux ou trois gang avant d'aller dormir... quel genre de surhomme faut-il être pour lâcher ce genre de phrase ? Pour Harts qui est jusqu'à preuve du contraire un humain normal, c'est abasourdissant d'entendre ça. Vous imaginez si lui avec ses bras de moineaux il se farcissait cinquante criminels endurcis et armés juste pour faire sa séance de sport avant d'aller dormir ?

La deuxième partie du discours de la donzelle est encore plus intéressante. Les informations pleuvent, et le chasseur de prime, cils froncés, écoute les mots de cette interlocutrice. Là encore, elle le met sur le cul rien qu'avec des mots.

{Le nouveau monde ? Elle vient du nouveau monde ? C'est le niveau normal d'un pirate du nouveau monde non primé, ça ? Nah... y'a pas moyen. L'écart peut pas être si grand d'un coin à l'autre... elle doit juste être du genre à faire profil bas, sinon elle serait primée... Mais d'où elle fait profil bas ?! Elle a pété deux tabourets depuis qu'elle est arrivée !}

Quant à la partie sur l'attaque futur aux chasseurs de primes, elle laisse de marbre le jeunot. En vérité... il ne connait pas l'alliance. D'accord, cet organisme est connu, mais le jeune gaillard s'en tamponne le coquillard. Il ne prévoit pas de rejoindre un groupuscule de chasseurs. A ses yeux, ce sont tous des concurrents à dépasser, voir à abattre. Il peut lui arriver de bien s'entendre avec certains, mais il n'ira jamais prêter allégeance à un groupe qui lui bouffe une partie de ses primes. De fait, ça lui en touche une sans faire bouger l'autre, et il en nait cette réaction...

-Mh, des concurrents en moins. C'est que vous pourriez presque exiger des remerciements de ma part.

Passons sur le fait que la donzelle éventre de maisons "par accident", à ce stade là, c'est comme si Godzilla vous expliquait qu'il peut tabasser un taureau à mains nues. Il n'y a rien de bien étonnant de la part d'une personne qui peut arrêter des balles à mains nues. Mais, revenant finalement à la proposition faite quelques secondes plus tôt, la lady demande à nouveau les cibles du jeune homme, "avant d'aller raser des gangs".

-Mh... le barbu qui nous scrute avec des yeux de poisson choqué, deuxième table à droite en rentrant, le gonze qui approche de l'escalier pour se rendre aux chambres... quoi que... nah laissez les tomber. J'ai une autre demande à vous faire.

Ces types cités, il les connait, il sait qu'ils vont loger ici cette nuit. Le chasseur a tout son temps pour les abattre littéralement dans leur sommeil. Pas besoin d'aide pour ceux là. En revanche, la pirate dit qu'elle va partir terrasser des gens par légions ? Voilà un spectacle qui semble promettre... Un spectacle rentable en plus. Parmi ces types qu'elle va défourailler probablement sans même leur lire leurs droits, il y aura peut être des têtes primées que le taré pourra ramasser. Avec ça, il y a un autre point important... c'est une pirate. A en croire ses capacités, une futur haute prime. Ce serait pas mal de de pouvoir l'observer un peu. Si d'aventure, et il ne le souhaite CLAIREMENT pas, Harts devait lui faire face, ce serait un plus de savoir comment elle se bat, quel est son fruit du démon... car oui, pour lui, elle n'a pu arrêter une balle que grâce à un fruit du démon. Comment sinon pourrait-elle, avec sa peau fort peu épaisse, encaisser des tirs ?

-Me permettriez vous de vous coller au basque pendant votre petite traque des rues ? Vous l'avez dit vous même, je ne suis pas bien productif ici~

Envoie alors le gaillard, avec un semblant de sourire narquois qui lui apparaît sur le coin droite de la lèvre. Il ne veut pas se montrer insolent, ou avoir l'air oppressant... il ne fait vraiment pas exprès d'avoir sa tronche. Quelle tronche ? Celle qui semble dire qu'il ment à chaque phrase, et qui pue la fourberie à quinze lieues ! Même quand il est honnête, c'est rare mais ça arrive, il a cette gueule. Là, la pirate pourra voir la face du gaillard ainsi: des yeux plissés, et des lèvres qui dessinent une bonne tête à claque.