Lorsque la nuit tombe et que le peu de personnes recommandables de Micqueot restent chez eux pour dormir, Floyd sort de chez lui. Fringuant et tout de noir vêtu, le jeune homme arpente les rues qui se remplissent d'amateurs d'alcool prêts à boire toute la nuit. Le pas lent et le regard acéré, il détaille les passants et constitue des catégories; les habitués des lieux, les clients occasionnels et surtout les nouveaux venus; des soûlards d'un soir, pirates et hors la loi de passage. Des cibles faciles, ivres et à la bourse bien pleine.

Allumant un cigarette et relâchant sa première bouffée de fumée dans l'air froid et salin, Floyd se posa à la terrasse d'un bar qu'il connaissait bien, étudiant les passants. Ici, un jeune homme à la démarche hasardeuse, ivre mais vraisemblablement fauché. Là, un homme plus mûr essayant tant bien que mal de marcher droit malgré l'ivresse affichée sur son faciès rougi. Et là-bas une jeune femme ivre morte en train de comater sur le pavé. Floyd détourna les yeux car il savait très bien que d'ici quelques minutes quelqu'un viendrait la repêcher pour l'emmener, que ce soit pour aller chez elle ou pour l'apporter dans une des strates plus sombres de Micqueot, le marché noir.

Floyd n'osait pas se mêler à ce genre d'affaires, préférant sa tranquillité et son statut de petit voleur à la dangerosité du marché noir et de la palette d'activités correspondantes. Un larcin occasionnel lui suffisait à vivre tranquillement, du moins jusqu'au prochain passage à l'acte. Lorsqu'il n'entendait plus le tintement significatif lorsqu'il flânait en ville, il attendait la nuit, guêtait et se remplissait les poches. Un cycle qui se répétait à l'infini.

Enfin, les yeux experts rencontrent la cible tant attendue. Un homme d'une trentaine d'années à peine, marchant à grand peine à cause d'un taux d'alcoolémie élevé. Trébuchant sur les pavés et s'appuyant à tout ce qu'il passait, Floyd ne manqua pas de remarquer le doux son des berrys qui tintent, sortant directement d'une bourse fixée à sa ceinture. Les doigts agiles du voleurs s'étirèrent dans le vide, de la même manière qu'un pianiste allant commencer son morceau. Pouce, index majeur, annulaire et auriculaire pianotant sur la table de bois, il patienta que l'homme passe devant lui. Celui-ci portait un long manteau rouge d'une étoffe apparemment rêche et lourde, traînant sur le sol et couverte de boue. Des bottes bien peu usées pour qu'il soit un homme de terrain et même remarque pour le reste de ses habits. Un petit veston doublé et un lourd pendentif d'or pendait à son cou.

Il se leva de sa chaise, écrasa sa cigarette dans un cendrier et commença à le suivre. Son souffle chaud créait de la buée au contact de l'air froid alors qu'il slalomait entre les passants. Il l'épiait du coin de l’œil, veillant à ce qu'il ne sorte pas de son champ de vision. Mètres après mètres, le chausseur se rapprochait de la proie, tendant sa main vers la bourse pleine d'espèce sonnante et trébuchante. L’adrénaline montait et le temps se dilatait pour le jeune voleur lorsque sa main rencontra l'étoffe fine. L'auriculaire repoussa le manteau doucement alors que le pouce et l'annulaire agissaient en tenaille pour la garder en place. Le majeur et l'index s'associèrent pour détacher la boucle qui la retenait et le tout tomba doucement dans la paume de sa main, sans un tintement.

La montée d'adrénaline s'arrêta, pour rester stationnaire alors qu'il commença à rebrousser chemin. C'était ce moment là qu'il préférait. Partir victorieux du champ de bataille improvisé, héros inconnu ayant exécute des prouesses impressionnantes au nez et à la barbe de tout le monde. Un ersatz du sentiment du travail accompli lui suffisait alors qu'il glissait la bourse dans sa poche de veste. Son souffle reprit son cours normal, la chape de plomb disparu.

«-Eh toi là! Le... euh... gars sapé en noir. Rends moi ma thune, branleur.»

L'adrénaline revint en force, comme une montagne russe. Une montagne russe d'émotion aussi, car Floyd était passé de la joie au stress le plus profond en quelques secondes. Il se retourna vers sa victime, l'air embarrassé et lui adressa ces mots:

«-Désolé, mais j'ai bien peur de ne pas pouvoir vous les rendre. Bonne soirée.»

Et il fendit la foule à toute vitesse, suivit de près par le soûlard qui n'était peut-être pas si saoul qu'il en avait l'air; cela arrivait que des gens prétendent être ivres pour se faire voler et prendre le voleur la main dans le sac, pour avoir le bon droit de le tabasser au fin fond d'une allée. Et Floyd n'avait pas envie de se faire refaire le portrait à coup de botte, ou bien pire. Mettant la capuche de sa veste noire, il couru tant qu'il pu, ses semelles claquant sur le pavé qui commençait à se mouiller à cause de la pluie. La course poursuite commençait.

Fumer. Une mauvaise habitude que Floyd avait attrapé lors de ses premières sorties le soir. Il fallait qu'il s'occupe les mains lorsqu'il regardait les passants passer, qu'il puisse évacuer son stress sur quelque chose. D'une seule de temps en temps, il était passé à fumer tout les soirs, puis le reste de la journée aussi. C'était devenu une addiction. Oscar Wilde en parlait comme l'exemple du plaisir parfait, exquis et laissant le fumeur en vouloir plus. Le goût du tabac, ce moment où la fumée rentre enfin dans les poumons, tout était fait pour qu'on ne puisse jamais s'en sortir et Floyd était tombé dans le piège. Il l'avait regretté beaucoup de fois, mais jamais autant qu'à ce moment là.

Courant à en perdre haleine, il se sentait les poumons au bord des lèvres. Regrettant toutes les cigarettes qu'il avait fumé de sa vie et jurant une énième fois d'arrêter de fumer, il fouilla rapidement ses poches pour trouver quelque chose qui pourrait l'aider. Mais rien de salvateur dans un paquet de cigarette, un briquet et de la monnaie. Il avait bien une petite dague sur lui, mais ses talents de combattants approchaient le zéro absolu. Cela dit, poser la main sur le métal familier lui donnait un sentiment de sécurité, comme si une lame d'une trentaine de centimètres lui permettrait de surmonter toutes les épreuves que la vie lui enverrait.

Faisant brusquement volte-face en glissant sur les pavés de manière contrôlée, il sortit la dague d'un mouvement fluide et la pointa vers son adversaire. Floyd fit tourner la dague entre ses doigts pour avoir l'air de savoir s'en servir habilement et s'adressa à son adversaire.

«-Écoute, je ne voulais pas en arriver là, mais si tu n'abandonne pas, je vais devoir t'égorger ici même. Alors dégage et reste en vie.

-Hahahahah! Tu crois vraiment faire peur au grand Kriss Kross?

-Je sais même pas qui t'es, alors bon.

-Quoi? Tu sais pas qui j'suis? Le seul, l'unique, la terreur des Blues, Kriss Kross.

-Nan. Tu peux le dire que t'es juste un pirate en mousse. De toute façon, tu ferais mieux de dégager si tu veux pas finir la gorge ouverte dans un caniveaux.»

Apparemment, les talents d'intimidation de Floyd étaient à revoir. Son adversaire sortit des poings américains de ses poches et se mit en position de combat. Autant dire que la manœuvre du jeune garçon n'avait pas eu l'effet escompté. Trop tard pour recommencer à fuir car un cercle se formait déjà autour d'eux. Des badauds attirés par la querelle et la lame de Floyd s'étaient massés tout près, les regardant intrigués.

Son adversaire se rua sur lui, lui assénant un rapide direct du droit que Floyd esquiva sans trop de peine. Contrairement à lui, son adversaire ne semblait pas à l'aise sur le sol glissant, ce qui les mettait peut-être sur un pied d'égalité. Prenant quelques pas de recul après être passé derrière lui, Floyd couru vers son adversaire et le tacla à la manière d'un joueur de football. Une attaque pour le moins grossière, mais qui porta ses fruits. Tapant la cheville du pirate, il arriva à le faire tomber tête la première sur la pavé. Se relevant rapidement, le civil recula un peu de l'endroit où le pirate était tombé et où du sang avait taché le sol. Kriss Kross avait l'air de s'être cassé le nez, et le saignement avait l'air d'être plutôt important.

«-Tu vois, Crosse crasse, ça ne sert à rien de te battre contre moi, on arrête là, je garde ton argent et tu garde ta dignité, ok?

-JE SUIS KRISS KROOOOOOOSS!»

Le dénommé fit un mouvement vers Floyd, l'attaquant même avant d'avoir réussi à se relever. Un coup de poing puissant porté au niveau de l'estomac, suivit par un deuxième coup un peu plus haut, sur la cage thoracique. Le voleur reprit contenance en s'éloignant le plus possible de son assaillant et se rendit à l'évidence que le combat n'était réellement pas gagné d'avance.

Les coups s'échangeaient comme des cartes à jouer dans une cours de récréation. Ils attaquaient et se défendaient à tour de rôle,dans un ballet bancal où personne ne prenait vraiment le dessus. Floyd avait l'avantage maigre du terrain tandis que son adversaire avait plus d'expériences que lui. Il agitait vaillament sa dague dans les airs pour repousser Kriss Kross qui gagnait du terrain.


Esquivant un coup de poing, le futur pirate poussa son ennemi dans la foule d'un coup de pied, pour le voir revenir à lui, poussé par cette même foule. Floyd le plaqua à terre comme un joueur de rugby, l'accompagnant au sol. Sa dague lui échappa des mains, mais il continua tout de même à frapper son adversaire tant qu'il pouvait, comme un écolier qui tape au hasard sans vraiment savoir ce qu'il faisait.


Tout à coup, Kriss attrapa le bras de Floyd alors qui allait lui asséner un coup de poing. Il riposta d'un direct rapide à la figure qui fit reculer celui qui avait pris le dessus. Sans sa dague, il ne donnait pas cher de sa peau. Est-ce qu'une âme charitable viendrait l'aider? Sûrement pas non, mais il était bon d'espérer que son ange gardien, s'il en avait un, lui vienne en aide. Alors que le primé s'apprêtait à lancer un assaut frontal à Floyd, c'était le moment ou jamais pour qu'un tiers décide de se bouger.